как часто вижу я сон, мой удивительный сон в котором молча по лугу шагает слон в нем одуванчиков дым, в нем беззаботности сплин и мир, окутанный туманом золотым
что же делать с собственной сентиментальностью. у марта за пазухой. со смущающей непонятностью самого себя, появившейся раньше проталин на белых щеках февраля. то не вьюги поют..