Сын мой, до чего же хочется написать о тебе.
Но это немыслимо трудно.
Кажется даже, что я закрыла в своей душе, как в сейфе,
все слова о тебе
и напрочь позабыла шифр.
Потому что я в совершенстве умею
о тебе думать,
но совсем не умею
о тебе писать.
Как будто вчера мы ехали на твой первый школьный звонок.
Помню: стеной лил дождь.
Ты говорил, что,
когда вырастешь, станешь
высоким чёрным арабом и будешь читать справа налево…
А вчера (уже без «будто») для тебя и твоих одноклассников прозвучал последний звонок.
Обыденно, никаких затаённых слёз и «прощаний со сказками».
Мы рука об руку прошли с тобой эти десять неимоверно трудных школьных лет.
Нет, наука для тебя никогда не была гранитом.
Вот общение со сверстниками - это кое-что потвёрже гранита.
Школьная жизнь в большинстве её проявлений не подходила тебе, потому что ты
другой.
Хотелось бы мне ещё раз пройти этот путь, пусть даже совсем по иному маршруту?
Точно нет.
Как же хочется верить, что тебя возьмёт под своё крыло alma mater, и ободрит, и укроет.
Что тебя поймут и по достоинству оценят.
Что ты захочешь и сумеешь найти единомышленников (а может быть, даже друзей).
Но сначала нужно успешно сдать все экзамены.
Пусть с тобой будет удача и моя вера в тебя.