иногда ты пляшешь твист, иногда пьешь тазепам
"Я не знаю любви - но я видел, как пламя дрожит на раскрытой руке..."
(Л. Бочарова)
"Моя личная жизнь похожа то на легенду о Диармайде, то вот на этот ролик, причем одно постоянно перетекает в другое..."
(Из неопубликованных бесед)
Антуан, уже утро - ты даже не встал! Видишь, прячутся лисы в далеких кустах? Я не знаю "любить", но я знаю "летать" - вылетаем навстречу рассвету. Раскрывается небо огромным цветком, все становится просто, понятно, легко, и как будто бы можно коснуться рукой чьей-то крохотной теплой планеты.
Антуан, я все время куда-то бегу, карусельная лошадь в извечном кругу, и в ушах моих музыкой слышится гул, если мимо идут на посадку. Лгут прогнозы погоды, диспетчеры лгут, я так больше, поверь, не могу, не могу, завяжи мои раны, вот марля и жгут, или рядом побудь, просто рядом.
Почему я бегу? Не поможет ни дом, ни заемный уют, ни чужое гнездо, ни волшебное место с падучей звездой, ни рука, что ложится на плечи. Это что-то, что тянется грузом к земле и поверх моего оставляет свой след... Но, когда южный ветер поет на крыле - мне становится чуточку легче.
От Москвы через Осло, Стамбул или Рим - говори, мое небо, со мной, говори, распиши все страницы под облачный шрифт цветом шкуры летучего ската. Если мне скажут "брось", если мне скажут "нет" - это сбросит извечную тяжесть в спине, я сумею умчаться с тобой наравне по каленому краю заката?
Если мне скажут "да"... но не скажут, ведь да? Проплывают озера, поля, города, я не знаю "любить", но я знаю "всегда" - чередою заброшенных станций. Сдам в багаж свой извечный невидимый груз, не пугайся, мой друг, что безумцам, мой друг, а такие, как я, даже если умрут - то потом забегут попрощаться.
Кто на крыше полночи играл на трубе? Кто мне снился опять, кто подхлестывал бег? Может, ад - это то, что ты носишь в себе, значит - рай обронил по дороге? Не вернуться назад, не поднять, не встряхнуть, выпускаем шасси, продолжается путь, тихий мальчик в пустыне находит тропу - мне становится легче немного.
Смерти нет, Антуан с желтой змейкой в руках, есть "привет" и "прости", есть "прощай" и "пока", звери с крыльями греют под солнцем бока, светло-хищная сонная стая. Для спокойного сна не придуман состав, трасса в утреннем небе ясна и чиста. Я все понял: "любить" - это значит "летать".
Нам пора, Антуан.
Вылетаем.
(Л. Бочарова)
"Моя личная жизнь похожа то на легенду о Диармайде, то вот на этот ролик, причем одно постоянно перетекает в другое..."
(Из неопубликованных бесед)
Антуан, уже утро - ты даже не встал! Видишь, прячутся лисы в далеких кустах? Я не знаю "любить", но я знаю "летать" - вылетаем навстречу рассвету. Раскрывается небо огромным цветком, все становится просто, понятно, легко, и как будто бы можно коснуться рукой чьей-то крохотной теплой планеты.
Антуан, я все время куда-то бегу, карусельная лошадь в извечном кругу, и в ушах моих музыкой слышится гул, если мимо идут на посадку. Лгут прогнозы погоды, диспетчеры лгут, я так больше, поверь, не могу, не могу, завяжи мои раны, вот марля и жгут, или рядом побудь, просто рядом.
Почему я бегу? Не поможет ни дом, ни заемный уют, ни чужое гнездо, ни волшебное место с падучей звездой, ни рука, что ложится на плечи. Это что-то, что тянется грузом к земле и поверх моего оставляет свой след... Но, когда южный ветер поет на крыле - мне становится чуточку легче.
От Москвы через Осло, Стамбул или Рим - говори, мое небо, со мной, говори, распиши все страницы под облачный шрифт цветом шкуры летучего ската. Если мне скажут "брось", если мне скажут "нет" - это сбросит извечную тяжесть в спине, я сумею умчаться с тобой наравне по каленому краю заката?
Если мне скажут "да"... но не скажут, ведь да? Проплывают озера, поля, города, я не знаю "любить", но я знаю "всегда" - чередою заброшенных станций. Сдам в багаж свой извечный невидимый груз, не пугайся, мой друг, что безумцам, мой друг, а такие, как я, даже если умрут - то потом забегут попрощаться.
Кто на крыше полночи играл на трубе? Кто мне снился опять, кто подхлестывал бег? Может, ад - это то, что ты носишь в себе, значит - рай обронил по дороге? Не вернуться назад, не поднять, не встряхнуть, выпускаем шасси, продолжается путь, тихий мальчик в пустыне находит тропу - мне становится легче немного.
Смерти нет, Антуан с желтой змейкой в руках, есть "привет" и "прости", есть "прощай" и "пока", звери с крыльями греют под солнцем бока, светло-хищная сонная стая. Для спокойного сна не придуман состав, трасса в утреннем небе ясна и чиста. Я все понял: "любить" - это значит "летать".
Нам пора, Антуан.
Вылетаем.