кто не в курсе, живу я в Нью-Йорке.
посвящение Брайтон Бич (где живет СССР)

Скоро ли начну 
Мыслить баксами,
Фаренгейтами, 
Паундами?
Горько сетовать,
Что делать с таксами,
И счетами за жизнь
На Даунтауне?
Покупать пиццу
Тонкими слайсами,
Делать лондри 
И букить гостиницы,
Стоять в очереди
За девайсами,
Инстаграмиться 
И чекиниться,
Картой чарджить
За туну и салмон
( Read more... )

вчера дождливый выпал день,
и ты сказал: "прости, мне лень,
уже я был в твоих гостях".
и тут томление в грудях
набрало снова высоту-
я наводила красоту:
помыла каждый уголок,
в часах почистила песок.
себя в порядок привела,
чуток от страху приняла,
выходит, это было зря,
но так ведь с женщиной нельзя.
когда мои идут дожди,
я аппелирую к груди-
лишь там малейший ( Read more... )

не обвиняй меня в убийстве.
я только  состою из листьев,
уставших - лето - жизнь прошла,
нам не оставила тепла.
пишу тебе теперь письмо,
но отвлекаюсь вдруг в окно:
старик в потрепанном пальто,
ему, наверно, лет под сто.
сидит на лавочке и ждёт
того, кто больше не придёт.
он, верно, знает это сам,
но легче верить чудесам,
чем серому ковру небес,
и сплетням, что ( Read more... )

Серое утро. 
Мокрый рассвет.
Никто и не понял,
Никто не одет.
Вечером, утром, 
Ночью и днем
Ходят в пальто,
Но еще босиком.
Капли тягучие 
С веток ползут,
Осень в разгаре,
А весну уже ждут.
Серое утро. 
Мокрый рассвет.
В окнах ночных 
Просыпается свет.

вы мне открылись намедни,
что я вам по духу близка.
по-моему, все это бредни,
и честно признаться, тоска.
вы мне порой возражаете:
"должно все быть одинаково..
любовь до потери памяти
не терпит различия всякого".
...
симпатия - штука приятная,
но рамки - понятие тесное.
похожесть - это не главное.
вот ВЫ - это интересно.

утром бесцветным,
когда шторы задёрнуты,
окна умыты
тем, что с неба
накапало,
люди рассветы
встречают без радости,
им все равно-
каждый год
одинаково.
что эта вечность
с мирскими проблемами?
звезды какие-то,
ливни и радуги.
липко, противно,
размытые контуры,
ноги промокли, и
нос жутко 
закладывает.
им не смешно,
а вообще
даже всё равно,
что за эпоха,
и какие тут боги.
( Read more... )

Никогда не пользовалась газовой плитой, а тут только они и есть!
Все греется быстрее:) юхууу

Много сюжетов рождает осень,
Рифмы, звуки, слова и картины.
Люди ходят друг к другу в гости,
Ведь они в спячке проводят зимы.

Хочется высказать новое слово,
Чтоб описать всю палитру листьев,
Красок на небе, золотого убора,
Что разбавляют течение мыслей.

Спеть ( Read more... )

стена впереди
и сзади стена.
а между ними
чужая спина.
затылок чужой,
не знаю и рук.
и голос такой,
невнятный звук.
не знает тоски,
чужда ему боль,
он рвет на куски,
сыпая соль.
не знаю его,
во мне только страх,
как, впрочем,
и тот, на
моих простынях,
любивший меня,
обратившийся
в прах.
тот, кто 
стал чужим
в наших
общих стенах.

Вечер охлаждался как покойник,
Накаляя до предела чувства.
Я, ногами встав на подоконник, 
Поняла, что в доме стало пусто.

На плите плевался старый чайник,
Его ждал поблизости кофейник,
Разделяя тихое молчанье,
Словно старый битый пленник.

Мне хотелось пустоту снаружи
Своим криком навсегда заполнить, 
Но тот мир и так уж перегружен,
Да и здесь меня не будут ( Read more... )

она сидела, глядя вдаль,
перед глазами пелена.
а с неба капала печаль:
"и почему я не она?
"та, что хранит твое тепло,
она надежна как стена.
все есть, в одном не повезло:
я почему-то не она".
"мы так похожи, она - нет,
не пьет домашнего вина.
не любит дыма сигарет,
но все равно я не она".
когда-то вместе были мы.
пожалуй, пару теплых лет,
но я с пришествием ( Read more... )