(no subject)
У меня был дневник: нескольких тонких тетрадок, а потом толстая. Затем Америка, и я стал вести дневник в ноутбуке. Обо всем; сам себя ругал, что забрасываю, но нравилось - возвращался. Не было комментариев, писал раз в неделю, в месяц. Но хорошо - шутил с собой, говорил. Потом вернулся, учился - продолжал писать о жизни. Пока не было жж, туда уходили творческие соки. Такая красотень. Потом жж победил - отписки раз в полгода для проформы. После третьего курса меня бросила девушка и я купил новый ноутбук по стопке подарочных карт М-Видео - есть в жизни справедливость. Папка дневник перекочевала. Больше не обновлялась.
Сейчас я не спал, читал старые записи в жж - битые ссылки, мобы, история, философия, религия. А где я-то? Пора с фонарем ходить - искать. Нельзя быть "клоуном у пидарасов" вечно.
Сегодня в метро испытал странное чувство. Шестой час. Еду по рыжей ветке вверх, читаю "Прозрачные вещи" Набокова. В какой-то момент поднял глаза и ощутил чуждость телу. Секунду не мог пошевелиться: моргая, смотрел на "мои-не мои" руки-ноги, будто парализованные. Отпустило; ноги заходили, как ватные.
Сейчас я не спал, читал старые записи в жж - битые ссылки, мобы, история, философия, религия. А где я-то? Пора с фонарем ходить - искать. Нельзя быть "клоуном у пидарасов" вечно.
Сегодня в метро испытал странное чувство. Шестой час. Еду по рыжей ветке вверх, читаю "Прозрачные вещи" Набокова. В какой-то момент поднял глаза и ощутил чуждость телу. Секунду не мог пошевелиться: моргая, смотрел на "мои-не мои" руки-ноги, будто парализованные. Отпустило; ноги заходили, как ватные.