Гиссар
«300!» - говорит Хабиб. Через 2 минуты едем за 120. Не долларов, конечно. У таксистов нет национальности, пытаются приподнять. Возле развалин древнего Гиссара, которым 2,5 тысячи лет, как элемент ландшафта, неподвижно, сидят два аксакала в чалмах. Их взгляд устремлён вникуда. Кажется, что они сидят здесь вечно, по крайней мере, без них картина была бы не полна. Аллах, наверное, просто потерял списки, где значится их срок. На ступеньках шумно бьёт в барабан свадьба. Юность и увядание. Седые камни и малышня, звонко бегающая по их зубцам. Всё это как метафора всей судьбы человечества: «Они рождались, страдали, и умирали…» Мы вежливо игнорируем приглашение присоединиться к улыбчивой пёстрой свадьбе. Я молча сижу, взирая на могилу ходжи Хайвоки. Тимур невдалеке разбивает языковой барьер с местными мальчишками… Тень. За моей спиной - старый аксакал. О, а я и не знал, что хотя бы один из них живой… Поворачиваюсь, и старик благословляет меня на своём древнем языке, совершая несколько округлых движений ладонями. Я склоняю голову и благодарю, протягивая также и некрупную купюру. Без слов старый суфий отбывает в направлении, где не видно ни строений, ни дорог, а только раскинувшееся предгорье. Может к Богу, кто его знает? К Богу у каждого своя дорога.