Не бордо, а бордовые липкие вина,
и еда и питьё
филармоний пустых,
разлетаются ноты, уже половина
ночи пропита, пролита, на шесть восьмых
учащается сердце, готовится к смене
пролетарий на кухне, панельных вершин
арендатор, как в жёлтых опилках арены,
утро
острым ботинком в мозгах ворошит,
скрип фломастером, почерк восьмидесятых,
на обоях овалы яичниц ночных,
(
Read more... )