В каждый данный момент времени мы, наверное, и те, и другие. Как сказано у поэта, ее лицо как прожигаемое кислотой менялось на глазах точно это были сотни разных женщин, наложенных друг на друга. Вот иногда кажется, что время просто сжигает очередную фотокарточку, а за ней другая. И вроде бы тот же человек, но неуловимо иной совершенно.
Это вот вы прочитали свой комментарий, а я себя годичной давности читать опасаюсь. Предпочитаю думать, что прожитое вспыхнуло и тихо, без треска и запаха, истлело, сгорело до тла. Потому что когда оборачиваешься и пытаешься понять себя, чувство, что пытаешься втиснуть в когда-то сброшенную весной старую шкуру собственную душу, но душу уже настоящего "я". Не я писал, не я, другой, думается в такие минуты.
И отвечать вам должен был бы автор этого текста, уже мертвый "я", улыбающийся со старенькой пожелтевшей потрескавшейся фотографии. Где он? Как он? Не слышно его больше. Молчит.
Comments 2
читаю твой архив
была в полной уверенности что эту запись вижу впервые..
и вдруг натыкаюсь на двухгодичной давности свой коммент..
странный какой то
как будто и не я
чуднОе ощущение очень
сюрно
Reply
Это вот вы прочитали свой комментарий, а я себя годичной давности читать опасаюсь. Предпочитаю думать, что прожитое вспыхнуло и тихо, без треска и запаха, истлело, сгорело до тла. Потому что когда оборачиваешься и пытаешься понять себя, чувство, что пытаешься втиснуть в когда-то сброшенную весной старую шкуру собственную душу, но душу уже настоящего "я". Не я писал, не я, другой, думается в такие минуты.
И отвечать вам должен был бы автор этого текста, уже мертвый "я", улыбающийся со старенькой пожелтевшей потрескавшейся фотографии. Где он? Как он? Не слышно его больше. Молчит.
Reply
Leave a comment