Чужая мама
Я долго ждала того момента, когда мои родители мне расскажут, кто моя мама и где она живёт. Уже будучи взрослой, все эти годы, я перебирала в моей памяти и душе ситуации в моей семье, все мои чувства, и горести. Очень быстро, ещё подростком, я убедилась, что то, что мне сказала "сердобольная" соседка, было правдой. Но тогда, девчушкой, стоявшей в одно морозное утро с лыжами на остановке и собиравшейся на соревнования, меня поразила это новость как гром из чистого неба, выбила землю из под ног. Моя мама была мамой моих братьев, но не моей. Я это чувствовала каждый день, все эти годы, но верить в это я не могла. Думала, что виновата я.
Я ждала правды, как глотка воздуха, но этот день не пришёл. Я думала, что может позже, когда мне будет восемнадцать лет, они мне всё расскажут. Никто мне ничего не рассказал, хотя я не раз своим поведением и словами их вызывала. Я вообще, всеми мне возможными способами, вызывала мою жизнь. Не раз она висела на волоске, не раз я чудом спасалась от страшных ситуаций, и даже чуть не попала в сети наркотиков. За все эти годы никто мне не сказал, как было. И почему. Молчали. Молчала и я. Закрылась в своих стенах и даже слёз больше не было. Я разучилась плакать. Так шло время, пока однажды я не поняла, что если сейчас что-то не случится, я просто умру. Потому что жить вообще больше не хотелось.Нет-нет, моя жизнь, внешне, выглядела весьма благополучной: муж, отличная и очень хорошо оплачиваемая работа, огромный дом, спортивная машина и что там ещё всяко-важное в нашем обществе, я была привлекательной и весёлой, меня любили друзья. У меня всё было, но внутри я умирала. Не потому что у меня была детская травма, как любят называть это психологи, ведь та ситуация не стала причиной моего одиночества. В три года моё подсознание полностью отказалось сохранять какие-либо воспоминания о моей матери, я её просто забыла, а вместе с ней и всё моё детство. Это случилось позже, потому что я это допустила. Я отдалилась от себя настолько, что не чувствовала и не слышала себя. В такие моменты человек живёт только внешним, ориентируется только на то, что думают о нём другие и это пагубно во всяком случае.
Я не дождалась. И однажды у меня случился кризис. По разным причинам. Я понимала каждой клеточкой моего тела, разума и моей души, что моя жизнь кончилась, если я сейчас же не встану, и не сделаю нужные шаги в правильную сторону. И я встала. И сказала всем миру, что я о нём думаю. Моему мужу, от которого я потом ушла, моим родителям, что держали моё поведение за очередной каприз. И главное - мне самой. Реакция моего отца меня повергла в шок. Я очень люблю моего папу. Очень. И тем больнее был его ответ:
- Зачем тебе было это знать? У тебя всё было...
Я больше ничего не спрашивала, я начала искать её сама. Было непросто и запутанно. Что можно сделать, спустя столько лет, сидя в Германии, если ты родилась в Молдавии ребёнком двух студентов из Свердловской области, и если один из них, мой родной отец, отказывался мне в этом помочь? Помощь пришла, как всегда, неожиданно. От моей кузины. Однажды, на одной свадьбе, она мне дала номер телефона моей матери. Она знала уже, что я её искала. Оказалось всё так просто, моя биологическая мать всё ещё жила в Молдавии, практически в той же деревушке. Она не вернулась после окончания института на Урал.
Прошло ещё шесть недель, пока я собрала всю мою волю в кулак и позвонила. Нет, я не боялась, но я не знала, что именно хочу. И почему. Она мне была чужая. Да, она меня родила, но что есть общего между нами? Что нас связывает? И я поняла, что если не позвоню - никогда этого не узнаю. Я должна.
Я набрала номер, она ответила.
- Алло, - ответил мне незнакомый голос.
- Добрый день! Я говорю с Х.Х.Х. ?
- Да. А Вы кто?
- Я Лена, из Германии..., - дальше я не знала, что сказать.
Но это было уже и не нужно, на другом конце послышались судорожные рыдания...
- Господи! Доченька...
Похоже, невозможно обмануть сердце матери. Мать узнает свою кровь через годы и расстояния. Если она этого хочет.
И в этот момент я поняла, что не только я все эти годы нуждалась в настоящей материнской любви. Она тоже нуждалась и имело право на любовь. Вопреки всему. И я могу ей подарить мою, так, как умею. Подарить то, что она не смогла дать мне - заботу и тепло. И я ответила:
- Здравствуй, мама.
P.S.:
Если вы взяли ребёнка из детдома, не забудьте ему искренне, в любви и нежности рассказать, как было. И почему. И расскажите ему о его родителях, пусть он сам однажды решает, хочет ли он с ними контакт. Как больно бы это не было для вас. Каждый ребёнок имеет на это право. Не страшно узнать правду, какой бы она не была, страшнее её не знать.
P.P.S.: Чтобы не было недоразумений. Я не из ДД. У меня есть родной отец, который меня практически не знал, пока моя мама, в три года меня не отдала ему. Мой отец женился во второй раз и забрал меня в свою семью (прежде мне пришлось не мало скитаться по бабушкам и тётям, т.к. оба ещё учились в университете). Мой родной отец и моя приёмная мать были для меня совершенно чужие люди. Я об этом ничего не помню, многое из этого возраста я знаю только по рассказам моих родственников. Моя приёмная мама (не люблю слово "мачеха") делала всегда большую разницу между мной и моими братьями. И это не выдумка, а суровая реальность. Она пыталась стать мне матерью. И не смогла. Но для меня она всё равно моя мама. У меня их теперь две. Хоть ни одна из них мне не была настоящей матерью.
P.P.S: Почему я написала этот пост.
Я ждала правды, как глотка воздуха, но этот день не пришёл. Я думала, что может позже, когда мне будет восемнадцать лет, они мне всё расскажут. Никто мне ничего не рассказал, хотя я не раз своим поведением и словами их вызывала. Я вообще, всеми мне возможными способами, вызывала мою жизнь. Не раз она висела на волоске, не раз я чудом спасалась от страшных ситуаций, и даже чуть не попала в сети наркотиков. За все эти годы никто мне не сказал, как было. И почему. Молчали. Молчала и я. Закрылась в своих стенах и даже слёз больше не было. Я разучилась плакать. Так шло время, пока однажды я не поняла, что если сейчас что-то не случится, я просто умру. Потому что жить вообще больше не хотелось.Нет-нет, моя жизнь, внешне, выглядела весьма благополучной: муж, отличная и очень хорошо оплачиваемая работа, огромный дом, спортивная машина и что там ещё всяко-важное в нашем обществе, я была привлекательной и весёлой, меня любили друзья. У меня всё было, но внутри я умирала. Не потому что у меня была детская травма, как любят называть это психологи, ведь та ситуация не стала причиной моего одиночества. В три года моё подсознание полностью отказалось сохранять какие-либо воспоминания о моей матери, я её просто забыла, а вместе с ней и всё моё детство. Это случилось позже, потому что я это допустила. Я отдалилась от себя настолько, что не чувствовала и не слышала себя. В такие моменты человек живёт только внешним, ориентируется только на то, что думают о нём другие и это пагубно во всяком случае.
Я не дождалась. И однажды у меня случился кризис. По разным причинам. Я понимала каждой клеточкой моего тела, разума и моей души, что моя жизнь кончилась, если я сейчас же не встану, и не сделаю нужные шаги в правильную сторону. И я встала. И сказала всем миру, что я о нём думаю. Моему мужу, от которого я потом ушла, моим родителям, что держали моё поведение за очередной каприз. И главное - мне самой. Реакция моего отца меня повергла в шок. Я очень люблю моего папу. Очень. И тем больнее был его ответ:
- Зачем тебе было это знать? У тебя всё было...
Я больше ничего не спрашивала, я начала искать её сама. Было непросто и запутанно. Что можно сделать, спустя столько лет, сидя в Германии, если ты родилась в Молдавии ребёнком двух студентов из Свердловской области, и если один из них, мой родной отец, отказывался мне в этом помочь? Помощь пришла, как всегда, неожиданно. От моей кузины. Однажды, на одной свадьбе, она мне дала номер телефона моей матери. Она знала уже, что я её искала. Оказалось всё так просто, моя биологическая мать всё ещё жила в Молдавии, практически в той же деревушке. Она не вернулась после окончания института на Урал.
Прошло ещё шесть недель, пока я собрала всю мою волю в кулак и позвонила. Нет, я не боялась, но я не знала, что именно хочу. И почему. Она мне была чужая. Да, она меня родила, но что есть общего между нами? Что нас связывает? И я поняла, что если не позвоню - никогда этого не узнаю. Я должна.
Я набрала номер, она ответила.
- Алло, - ответил мне незнакомый голос.
- Добрый день! Я говорю с Х.Х.Х. ?
- Да. А Вы кто?
- Я Лена, из Германии..., - дальше я не знала, что сказать.
Но это было уже и не нужно, на другом конце послышались судорожные рыдания...
- Господи! Доченька...
Похоже, невозможно обмануть сердце матери. Мать узнает свою кровь через годы и расстояния. Если она этого хочет.
И в этот момент я поняла, что не только я все эти годы нуждалась в настоящей материнской любви. Она тоже нуждалась и имело право на любовь. Вопреки всему. И я могу ей подарить мою, так, как умею. Подарить то, что она не смогла дать мне - заботу и тепло. И я ответила:
- Здравствуй, мама.
P.S.:
Если вы взяли ребёнка из детдома, не забудьте ему искренне, в любви и нежности рассказать, как было. И почему. И расскажите ему о его родителях, пусть он сам однажды решает, хочет ли он с ними контакт. Как больно бы это не было для вас. Каждый ребёнок имеет на это право. Не страшно узнать правду, какой бы она не была, страшнее её не знать.
P.P.S.: Чтобы не было недоразумений. Я не из ДД. У меня есть родной отец, который меня практически не знал, пока моя мама, в три года меня не отдала ему. Мой отец женился во второй раз и забрал меня в свою семью (прежде мне пришлось не мало скитаться по бабушкам и тётям, т.к. оба ещё учились в университете). Мой родной отец и моя приёмная мать были для меня совершенно чужие люди. Я об этом ничего не помню, многое из этого возраста я знаю только по рассказам моих родственников. Моя приёмная мама (не люблю слово "мачеха") делала всегда большую разницу между мной и моими братьями. И это не выдумка, а суровая реальность. Она пыталась стать мне матерью. И не смогла. Но для меня она всё равно моя мама. У меня их теперь две. Хоть ни одна из них мне не была настоящей матерью.
P.P.S: Почему я написала этот пост.