От судьбы не уйдёшь
Намедни встретился мне возле мусорных баков один чумной мужик. В руках его были видавшие виды пакеты из продуктового магазина. В них... книги?!
«Вы что?! Книги выбрасываете?!»
«А что с ними делать? Уже столько сюда отнёс».
В одном из пакетов мелькнула «Анна Каренина» (Её-то за что? Хватит с неё и поезда!) и воспоминания Брежнева.
«Давайте я их заберу!»
Конечно этот человек позволил мне забрать книги. Единственное, что его тревожило в тот момент, что я могу забрать и его видавшие виды пакеты: «А как же вы понесёте без пакета?» Тут я пожалела, что выкинула мусор вместе с пакетом, стоило поделиться им [пакетом] с этим чумным. Договорились, что я отношу книги домой и возвращаюсь на это же место, чтобы вернуть ему его видавшие виды пакеты.
«Ладно. Идите. Я вот пока за джипом посмотрю».
«Так вы ещё и на джипе?» - подумала я.
Не помня себя от счастья, я рванула домой. Книги были тяжелы. Удивляло, с какой лёгкостью этот человек хотел выбросить всё в мусорный бак и с каким трудом он согласился дать мне напрокат свои пакеты.
По возращении выяснилось, что Джип - это его пёсик.
Конечно я предложила ему помощь в избавлении от книг. Но его, вероятно, насторожило то, что кто-то зайдёт в его квартиру. Ну да бог с ним, хоть что-то спасти удалось.
***
Ночью я добралась до своей добычи. Перебрав две огромные стопки книг, я обнаружила, что многие из них подписаны. Где-то были клочки бумаги с недописанными стихами. На каких-то книгах были инициалы «Н.Н.» Карма? Судьба? Знак? Сигнал?
Я откладывала в сторону то, что было нужно мне и будет нужно моим потомкам. Среди мусора оказались воспоминания Брежнева, истории о воспитании в семье Ульяновых, история КПСС… (Интересно, кого бы товарищ Сталин расстрелял первым: меня или того чумного?)
Неожиданно в руки попала книга Н. Помяловского "Очерки бурсы".
***
Почти 10 лет назад на экзамене по русской литературе я рискнула и призналась преподавателю:
«Я не буду врать, изворачиваться, но жизнь так несправедлива, что мне достался билет именно с тем произведением, которое я не прочитала...»
«Так. Что можете сказать об авторе?»
Я оживилась: «Николай Помяловский - очень талантливый, но, к сожалению, малоизвестный писатель. Одно из его лучших произведений - это «Очерки бурсы».
«Угу. Что ещё?» - не унимался преподаватель.
«Она на шпагат может сесть», - донеслось с задней парты.
«Ну, на шпагат садиться не надо».
Преподаватель велел мне не уходить, пока не ответит вся группа, и забрал зачётную книжку. Когда же вышел последний ответивший, он [преподаватель] вынес мою зачётку. Возле его предмета стояла оценка «хорошо». Почему он так поступил? Может, он дал мне шанс прочитать то единственное произведение, которое я тот момент не осилила? Или оценил мою красноречивую честность?
В общем, после того случая я несколько раз бралась за чтение Помяловского. Я читала обложку, аннотацию, но не книгу... И вот теперь она сама меня нашла.
От судьбы не уйдёшь.
«Вы что?! Книги выбрасываете?!»
«А что с ними делать? Уже столько сюда отнёс».
В одном из пакетов мелькнула «Анна Каренина» (Её-то за что? Хватит с неё и поезда!) и воспоминания Брежнева.
«Давайте я их заберу!»
Конечно этот человек позволил мне забрать книги. Единственное, что его тревожило в тот момент, что я могу забрать и его видавшие виды пакеты: «А как же вы понесёте без пакета?» Тут я пожалела, что выкинула мусор вместе с пакетом, стоило поделиться им [пакетом] с этим чумным. Договорились, что я отношу книги домой и возвращаюсь на это же место, чтобы вернуть ему его видавшие виды пакеты.
«Ладно. Идите. Я вот пока за джипом посмотрю».
«Так вы ещё и на джипе?» - подумала я.
Не помня себя от счастья, я рванула домой. Книги были тяжелы. Удивляло, с какой лёгкостью этот человек хотел выбросить всё в мусорный бак и с каким трудом он согласился дать мне напрокат свои пакеты.
По возращении выяснилось, что Джип - это его пёсик.
Конечно я предложила ему помощь в избавлении от книг. Но его, вероятно, насторожило то, что кто-то зайдёт в его квартиру. Ну да бог с ним, хоть что-то спасти удалось.
***
Ночью я добралась до своей добычи. Перебрав две огромные стопки книг, я обнаружила, что многие из них подписаны. Где-то были клочки бумаги с недописанными стихами. На каких-то книгах были инициалы «Н.Н.» Карма? Судьба? Знак? Сигнал?
Я откладывала в сторону то, что было нужно мне и будет нужно моим потомкам. Среди мусора оказались воспоминания Брежнева, истории о воспитании в семье Ульяновых, история КПСС… (Интересно, кого бы товарищ Сталин расстрелял первым: меня или того чумного?)
Неожиданно в руки попала книга Н. Помяловского "Очерки бурсы".
***
Почти 10 лет назад на экзамене по русской литературе я рискнула и призналась преподавателю:
«Я не буду врать, изворачиваться, но жизнь так несправедлива, что мне достался билет именно с тем произведением, которое я не прочитала...»
«Так. Что можете сказать об авторе?»
Я оживилась: «Николай Помяловский - очень талантливый, но, к сожалению, малоизвестный писатель. Одно из его лучших произведений - это «Очерки бурсы».
«Угу. Что ещё?» - не унимался преподаватель.
«Она на шпагат может сесть», - донеслось с задней парты.
«Ну, на шпагат садиться не надо».
Преподаватель велел мне не уходить, пока не ответит вся группа, и забрал зачётную книжку. Когда же вышел последний ответивший, он [преподаватель] вынес мою зачётку. Возле его предмета стояла оценка «хорошо». Почему он так поступил? Может, он дал мне шанс прочитать то единственное произведение, которое я тот момент не осилила? Или оценил мою красноречивую честность?
В общем, после того случая я несколько раз бралась за чтение Помяловского. Я читала обложку, аннотацию, но не книгу... И вот теперь она сама меня нашла.
От судьбы не уйдёшь.