О любви
Вечером, когда глава семьи заботливо разогревает мне ужин и буквально чуть с ложечки не кормит, я иногда жалею, что он - не врач. Обычно я просто им горжусь, но вот по средам... Я, как и всякая блондинка, рассказываю про свои "подвиги" на работе, а он ...переживает. Он бухтит, что нужно меньше уставать, что всех не перелечишь... Он много раз был у меня на работе, особенно когда "что-то с машиной - срочно посмотри", когда сломался замок, надо переставить шкаф или перенести что-то тяжелое. На работе он смотрит на меня, как на инопланетянку: это не его жена, которая отказывается нести что-то, весом больше 2 кг, втаскивает на руках потерявшую сознание в коридоре стокилограммовую тушу, не та, которая долго зависает у холодильника с вопросом "что бы такое съесть и не поправиться", наскоро давится сухомяткой в свободную минутку, та, которая может пол-часа думать, что бы выпить, чтобы успокоиться, мгновенно начинает диктовать пациентам мудреные названия и дозы лекарств. Там, на работе, у меня другая жизнь, без него, полная чего-то неизвестного, жуткого и непонятного большинству людей.
И пока он нежно хлопочет над моим полутрупом, я жалею о том, что не могу именно с ним обсудить вот этот тяжелый случай, эту непонятку с вон тем диагнозом, или почему кому-то не помогают вот такие лекарства... И почему случилось то, что случилось - на хорошо подобранной терапии внезапно уходит пациент. Кстати, он мной гордится. Он считает меня лучшим из врачей. Но, конечно, не хочет вникать в то, чем я занимаюсь. Главное, чтобы я отзвонилась, что приехала на работу и приехала с работы. Что я - дома. И он меня внимательно выслушает.
Может быть, в этом и есть его помощь. Но иногда я жалею, что он - не врач.