(no subject)
1. http://trs-trs-foto.livejournal.com/191429.html (маяковский, северный, парщиков, драгомощенко)
2. http://trs-trs-foto.livejournal.com/255034.html (лошманов)
3. http://trs-trs-foto.livejournal.com/280803.html (кирсанов)
4. http://trs-trs-foto.livejournal.com/285945.html (шефнер, сельвинский, смеляков)
5. http://trs-trs-foto.livejournal.com/286733.html (танич, казакова, симонов)
6. http://trs-trs-foto.livejournal.com/287346.html (барто)
7. http://trs-trs-foto.livejournal.com/292355.html (барто, кушнер)
8. http://trs-trs-foto.livejournal.com/293063.html (веденяпин, гандельсман)
9. http://trs-trs-foto.livejournal.com/293469.html (медведев)
10. http://trs-trs-foto.livejournal.com/294172.html (барскова, денисова)
11. http://trs-trs-foto.livejournal.com/294721.html (айги)
12. http://trs-trs-foto.livejournal.com/295744.html (цветков, кудряшова)
Ренат Гилфанов
Снег
Мне случалось лопатить дерьмо и вкушать с серебра улиток,
смазывать солидолом петли чужих калиток,
работать за верстаком, посещать кабаки и пабы,
получать по щеке от подвыпившей голой бабы.
Прошлого больше нет. В нем много чего осталось,
масса вещей из разряда «не помню, как называлось».
С виду мое прошлое, как и моя отчизна,
похоже на боль, а боль - переменчива и капризна.
Прошлое - это долина, обитатели её в нимбах
пятен, в царапинах мрака, заметных на фотоснимках.
Их живые черты исчезают с сетчатки,
как с чайного столика запотевшие отпечатки.
Прошлое, как душа, чьи непроглядны дали,
в чьих закоулках темных ангелы заплутали.
Голодно им, маленьким. В прошлом их - сытость, нега.
Но что ты предложишь ангелам, кроме снега?
Вот они, словно дети, к окну моему прилипли.
Дал им немного снега - от снега они охрипли.
Заглянул им в глаза, и сердце от страха сжалось:
нет ни зрачков, ни того, что когда-то в них отражалось.
Нету хуже беды, чем когда ты не знаешь, кто ты.
Не возбуждают память, в которой одни пустоты
(по акустическим свойствам достойные Паваротти),
ни фотография мамы, ни надпись на обороте.
Мама, папа, братишка - ах, вы мои дорогие!
Силуэты блаженства в облаке ностальгии.
Вы здесь стоите уверенно, как времени колонисты,
но сами-то фотографии - потерты и волокнисты.
Брат в меховой ушанке, припорошенной снегом.
Мать улыбается папе. Папа прижался веком
к линзе фотоаппарата, из которого, шебурша
крыльями, словно «птичка», вылетела душа.
1998
***
Под желтый луч я подставляю лист…
(Поступок мал, но требует отваги.)
Пока я в темноте, мой разум чист
и бел, как свежий лист фотобумаги.
Неяркий луч, пробив тоску и бред,
на тонком слое вдруг запечатлеет
неясный силуэт. А включишь свет -
изображенье мигом почернеет.
Засветится. И я, подстать ему,
осознавая странность положенья,
предпочитаю пялиться во тьму.
Иначе не сберечь изображенья.