(no subject)
TÍTULO: Vidas Cruzadas
FANDOM: Heroes
PAREJA: Peter/Isaac (menciones de Peter/Simone y Simone/Isaac)
SPOILERS: primera temporada
NOTAS: en respuesta a un reto para crack_and_roll
Y en algún momento, Peter se da cuenta de que lo hacen es una gilipollez, y aún así no se detiene.
***
Isaac le besa como si quisiera encontrar a Simone. Le besa buscando, y arañando. A Peter le sangran los labios donde le muerde, y le contesta clavándole las uñas.
La buscan, los dos.
Peter tampoco quiere mentirse. Los besos de Simone sabían a naranja, a tabaco mentolado. Eran puro chocolate negro derritiéndose entre sus labios, y ahora, ahora Peter ve la sangre, y es como si no se la pudiera quitar de los dedos. Y lo intenta. Cada vez que le toca, cada vez que le araña. Y en parte espera en verlo, contra su piel. Manchas escarlatas formando un mapa en la piel de Isaac.
Isaac le arranca la camisa, le tumba sobre el suelo. A Peter le tiemblan las manos, pero eso no es ni por asomo algo que le impulse a decir no.
***
-Debería irme.
Isaac no se mueve. Peter tiene la espalda helada, contra el suelo del loft, y Nueva York ardiendo debajo. A su alrededor, ve lienzos caídos y óleos a medio acabar, y una mancha de sangre que ya ha desaparecido. No puede evitar preguntarlo, "¿dónde está el...?"
La respuesta de Isaac es seca, cortante.
-Lárgate.
***
Peter Petrelli quiere salvar el mundo. Peter Petrelli ni siquiera puede salvarse a sí mismo. Peter Petrelli, hizo que disparasen a la persona que creía que amaba. Peter Petrelli se folló al novio de la persona que creía que amaba.
A fin de cuentas, Peter Petrelli es un puto fraude.
-¿Estás bien?
Claire le mira como si realmente se preocupase, y Peter le sonríe.
***
Isaac está recogiendo cuando llama a la puerta. Tiene uno de los cuadros tapados, y Peter entra sin esperar a que le dé permiso.
-¿Vas a alguna parte?
Isaac se ríe, casi de forma histérica. "Vete a la mierda, Petrelli," y continúa recogiendo cosas. Tiene un puñado de bocetos apilados en la mesa, y Peter se inclina para verlos.
Peter toma aire antes de hablar.
-¿Dónde está Simone?
Se para en seco, Isaac. Ni siquiera se da la vuelta a mirarle.
-No lo sé.
-¿No lo sabes? - pregunta con incredulidad, barriendo el loft con la mirada.
-No, joder -continúa ordenando-. Tú mandaste a la policía.
Por supuesto.
-¿Por eso te vas? -levanta el primer cómic de la pila, e Isaac se lo quita de un tirón. Le mira como si quisiera saltarle a la yugular, y Peter está a punto de dejarse, no cambiaría nada- Eres un cobarde de mierda.
Isaac aparta la pila de bocetos de Peter, hasta que están fuera de su campo de visión. Tiene las manos manchadas de pintura, y Peter recuerda.
(e Isaac sabe casi como Simone. Puede encontrarlo, el sabor. Entre el metálico de su propia sangre y el olor a aguarrás del loft. Puede notarlo. Por eso se rasgan, el uno al otro, cada uno quiere ver quién hace más daño, quién llega a Simone primero. Siempre ha sido una competición.)
-No voy a ninguna parte.
Peter se ríe, suena ahogado, y amargo.
-No te preocupes, por mí puedes irte al infierno.
Se da la vuelta antes de que Isaac pueda contestar. Aunque lo hiciera ("puto maricón de mierda", y vuelve a recoger los bocetos. Los observa, los cambia, compulsivamente, y tiene un nudo en la garganta, ganas de vomitar), sería una maldita pérdida de tiempo. Ni siquiera sabe por qué ha ido, mucho menos qué decir. Qué responder.
Claire está en el coche, le mira con ojos de cachorrillo apaleado cuando sube al asiento del conductor.
-¿Qué ha pasado ahí?
Peter se abrocha el cinturón. "Nada."
***
En realidad, Isaac piensa que debería estar escribiendo su epitafio. Porque está bien. Sería lo propio.
Le gustaría que estuviese en el maldito cómic. Todo lo demás aparece. Todo. Incluso...
Y le gustaría que fuera de otra manera. Aún le queda sabor del idiota de Petrelli en la boca, ligeramente dulce, pero medio derruido. Es una mierda de forma de morir, piensa. Con el sabor de otro hombre en la boca, incluso si tenía su razón de ser. En su momento. Incluso.
-Lo más triste de todo -se saca la aguja del brazo con los dedos temblando. La última cena, que dicen. Se ríe, porque el aire es denso, y todo es bastante hilarante- es que lo volvería hacer.
Es un puto masoquista, Isaac.
***
En algún momento del día, Peter lo sabe. Voy a morir, piensa. Y quizá es Isaac. Quizá, de una forma inconsciente, ni siquiera tiene que dibujarlo. Y no puede verlo, en su mente. No puede decir cómo y cuándo y dónde, pero lo sabe. Sabe que se va a llevar a demasiada gente por el camino.
Ya lo ha hecho, en realidad.
Se retira el pelo hacia atrás, utiliza la gomina de su hermano, y Nathan le mira divertido cuando sale del baño. "Menudo cambio, Pete, ¿tienes una cita?" como si fuera divertido.
-A lo mejor.
Si no destruye Nueva York, al menos. A lo mejor encuentra a alguien que no acabe muerto por su culpa.
***
Isaac cree que no habría podido abrir la boca, si no hubiera estado colgado. Porque enfrentarte a tu verdugo no es algo que debas hacer sin sustancias químicas en el cuerpo. O al menos eso le dice su mente. Tiene su sentido, de algún modo.
Y puede que él acabe crucificado en alguna parte, pero si todo sale bien, al menos habrá dibujos de ello, y no sólo un cráter.
FANDOM: Heroes
PAREJA: Peter/Isaac (menciones de Peter/Simone y Simone/Isaac)
SPOILERS: primera temporada
NOTAS: en respuesta a un reto para crack_and_roll
Y en algún momento, Peter se da cuenta de que lo hacen es una gilipollez, y aún así no se detiene.
***
Isaac le besa como si quisiera encontrar a Simone. Le besa buscando, y arañando. A Peter le sangran los labios donde le muerde, y le contesta clavándole las uñas.
La buscan, los dos.
Peter tampoco quiere mentirse. Los besos de Simone sabían a naranja, a tabaco mentolado. Eran puro chocolate negro derritiéndose entre sus labios, y ahora, ahora Peter ve la sangre, y es como si no se la pudiera quitar de los dedos. Y lo intenta. Cada vez que le toca, cada vez que le araña. Y en parte espera en verlo, contra su piel. Manchas escarlatas formando un mapa en la piel de Isaac.
Isaac le arranca la camisa, le tumba sobre el suelo. A Peter le tiemblan las manos, pero eso no es ni por asomo algo que le impulse a decir no.
***
-Debería irme.
Isaac no se mueve. Peter tiene la espalda helada, contra el suelo del loft, y Nueva York ardiendo debajo. A su alrededor, ve lienzos caídos y óleos a medio acabar, y una mancha de sangre que ya ha desaparecido. No puede evitar preguntarlo, "¿dónde está el...?"
La respuesta de Isaac es seca, cortante.
-Lárgate.
***
Peter Petrelli quiere salvar el mundo. Peter Petrelli ni siquiera puede salvarse a sí mismo. Peter Petrelli, hizo que disparasen a la persona que creía que amaba. Peter Petrelli se folló al novio de la persona que creía que amaba.
A fin de cuentas, Peter Petrelli es un puto fraude.
-¿Estás bien?
Claire le mira como si realmente se preocupase, y Peter le sonríe.
***
Isaac está recogiendo cuando llama a la puerta. Tiene uno de los cuadros tapados, y Peter entra sin esperar a que le dé permiso.
-¿Vas a alguna parte?
Isaac se ríe, casi de forma histérica. "Vete a la mierda, Petrelli," y continúa recogiendo cosas. Tiene un puñado de bocetos apilados en la mesa, y Peter se inclina para verlos.
Peter toma aire antes de hablar.
-¿Dónde está Simone?
Se para en seco, Isaac. Ni siquiera se da la vuelta a mirarle.
-No lo sé.
-¿No lo sabes? - pregunta con incredulidad, barriendo el loft con la mirada.
-No, joder -continúa ordenando-. Tú mandaste a la policía.
Por supuesto.
-¿Por eso te vas? -levanta el primer cómic de la pila, e Isaac se lo quita de un tirón. Le mira como si quisiera saltarle a la yugular, y Peter está a punto de dejarse, no cambiaría nada- Eres un cobarde de mierda.
Isaac aparta la pila de bocetos de Peter, hasta que están fuera de su campo de visión. Tiene las manos manchadas de pintura, y Peter recuerda.
(e Isaac sabe casi como Simone. Puede encontrarlo, el sabor. Entre el metálico de su propia sangre y el olor a aguarrás del loft. Puede notarlo. Por eso se rasgan, el uno al otro, cada uno quiere ver quién hace más daño, quién llega a Simone primero. Siempre ha sido una competición.)
-No voy a ninguna parte.
Peter se ríe, suena ahogado, y amargo.
-No te preocupes, por mí puedes irte al infierno.
Se da la vuelta antes de que Isaac pueda contestar. Aunque lo hiciera ("puto maricón de mierda", y vuelve a recoger los bocetos. Los observa, los cambia, compulsivamente, y tiene un nudo en la garganta, ganas de vomitar), sería una maldita pérdida de tiempo. Ni siquiera sabe por qué ha ido, mucho menos qué decir. Qué responder.
Claire está en el coche, le mira con ojos de cachorrillo apaleado cuando sube al asiento del conductor.
-¿Qué ha pasado ahí?
Peter se abrocha el cinturón. "Nada."
***
En realidad, Isaac piensa que debería estar escribiendo su epitafio. Porque está bien. Sería lo propio.
Le gustaría que estuviese en el maldito cómic. Todo lo demás aparece. Todo. Incluso...
Y le gustaría que fuera de otra manera. Aún le queda sabor del idiota de Petrelli en la boca, ligeramente dulce, pero medio derruido. Es una mierda de forma de morir, piensa. Con el sabor de otro hombre en la boca, incluso si tenía su razón de ser. En su momento. Incluso.
-Lo más triste de todo -se saca la aguja del brazo con los dedos temblando. La última cena, que dicen. Se ríe, porque el aire es denso, y todo es bastante hilarante- es que lo volvería hacer.
Es un puto masoquista, Isaac.
***
En algún momento del día, Peter lo sabe. Voy a morir, piensa. Y quizá es Isaac. Quizá, de una forma inconsciente, ni siquiera tiene que dibujarlo. Y no puede verlo, en su mente. No puede decir cómo y cuándo y dónde, pero lo sabe. Sabe que se va a llevar a demasiada gente por el camino.
Ya lo ha hecho, en realidad.
Se retira el pelo hacia atrás, utiliza la gomina de su hermano, y Nathan le mira divertido cuando sale del baño. "Menudo cambio, Pete, ¿tienes una cita?" como si fuera divertido.
-A lo mejor.
Si no destruye Nueva York, al menos. A lo mejor encuentra a alguien que no acabe muerto por su culpa.
***
Isaac cree que no habría podido abrir la boca, si no hubiera estado colgado. Porque enfrentarte a tu verdugo no es algo que debas hacer sin sustancias químicas en el cuerpo. O al menos eso le dice su mente. Tiene su sentido, de algún modo.
Y puede que él acabe crucificado en alguna parte, pero si todo sale bien, al menos habrá dibujos de ello, y no sólo un cráter.