Моя Марина Цветаева.
Сегодня день рождения Марины Ивановны Цветаевой. Писала, писала про нее - нет, все сумбур, все не то! Ну как написать о Вселенной? Что упомянуть и чего не забыть? Не сумею и не посмею.
Просто представила себе этот день в 1892 году...
Красною кистью
Рябина зажглась.
Падали листья,
Я родилась.
Полыхающий под окнами тополь подарил "золото волос", холодно-прозрачное небо - цвет глаз, рябина предрекла судьбу: "Россия, рябина"..."Рябина- горькая судьбина..."
Не любимая матерью, не понятая современниками, не хранимая своим Ангелом,-она жила Воображением."В мнимую руку взять Мнимость другой руки..." Ей, Королеве, Бог дал маленькие, крепкие крестьянские руки: он-то знал, что ей всю жизнь придется чистить картошку, мыть чужую посуду и тереть, бесконечно тереть овощи, высушивая их про запас...Всегда в лютой бедности:"Сижу без света и без хлеба..." При этом "Согреть чужому ужин - жилье свое спалю"... Всегда в любви...ко всем, реально живущим и выдуманным,"каждый стих - дитя любви..." Любовь, неистовая, чувственная и возвышенная, давала ей дерзкое право обратиться и к Нему:
Я тебя отвоюю у всех других - у той одной,
Ты не будешь ничей жених, я - ничьей женой....
Поэт от Бога и мать,вырвавшая у смерти дочь Ариадну и похоронившая дочь Ирину, после чего
Две руки - ласкать-разглаживать
Нежные головки пышные.
Две руки - и вот одна из них
За ночь оказалась лишняя...
Пророчица, наворожившая себе сына за 10 лет до его появления на свет: "Тот, кто еще придет - мой сын!"
И шептать над ним, унося его на руках по большому лесу,
По большому свету,
Все шептать над ним это странное слово: - Сын!
Считавшая своими сыновьями всех мальчиков, воюющих друг против друга :"Враг - пока здрав. Прав - как упал"..."Сын - раз в крови..." Любившая "слова и перстни"...завороженная серебром, которое легко дарила и носила всегда..."Я воспевала - серебро, Оно меня - посеребрило"...Идущая за любым талантом, как за волшебной дудочкой, и не сумевшая перенести ужаса Великой Отечественной войны...Ушла сама, думая, сделает сыну лучше, избавив от груза своей несчастливой судьбы...
Никто: не брат, не сын, не муж,
Не друг - и все же укоряю:
- Ты, стол накрывший на шесть -ДУШ,
Меня не посадивший - с краю.
Но они "донашивали" ее судьбу, несли крест горше горького.И все же на этой земле стоило родится хотя бы для того, чтобы узнать ее, бездонную Марину.
Не по нраву я тебе - и тебе,
И тебе еще - и целой орде.
Пышен волос мой - да мало одеж!
Вышла голосом - да нрав нехорош!
Полно, Дева-Царь! Себя - не мытарь!
Псарь не жалует - пожалует - царь!
Просто представила себе этот день в 1892 году...
Красною кистью
Рябина зажглась.
Падали листья,
Я родилась.
Полыхающий под окнами тополь подарил "золото волос", холодно-прозрачное небо - цвет глаз, рябина предрекла судьбу: "Россия, рябина"..."Рябина- горькая судьбина..."
Не любимая матерью, не понятая современниками, не хранимая своим Ангелом,-она жила Воображением."В мнимую руку взять Мнимость другой руки..." Ей, Королеве, Бог дал маленькие, крепкие крестьянские руки: он-то знал, что ей всю жизнь придется чистить картошку, мыть чужую посуду и тереть, бесконечно тереть овощи, высушивая их про запас...Всегда в лютой бедности:"Сижу без света и без хлеба..." При этом "Согреть чужому ужин - жилье свое спалю"... Всегда в любви...ко всем, реально живущим и выдуманным,"каждый стих - дитя любви..." Любовь, неистовая, чувственная и возвышенная, давала ей дерзкое право обратиться и к Нему:
Я тебя отвоюю у всех других - у той одной,
Ты не будешь ничей жених, я - ничьей женой....
Поэт от Бога и мать,вырвавшая у смерти дочь Ариадну и похоронившая дочь Ирину, после чего
Две руки - ласкать-разглаживать
Нежные головки пышные.
Две руки - и вот одна из них
За ночь оказалась лишняя...
Пророчица, наворожившая себе сына за 10 лет до его появления на свет: "Тот, кто еще придет - мой сын!"
И шептать над ним, унося его на руках по большому лесу,
По большому свету,
Все шептать над ним это странное слово: - Сын!
Считавшая своими сыновьями всех мальчиков, воюющих друг против друга :"Враг - пока здрав. Прав - как упал"..."Сын - раз в крови..." Любившая "слова и перстни"...завороженная серебром, которое легко дарила и носила всегда..."Я воспевала - серебро, Оно меня - посеребрило"...Идущая за любым талантом, как за волшебной дудочкой, и не сумевшая перенести ужаса Великой Отечественной войны...Ушла сама, думая, сделает сыну лучше, избавив от груза своей несчастливой судьбы...
Никто: не брат, не сын, не муж,
Не друг - и все же укоряю:
- Ты, стол накрывший на шесть -ДУШ,
Меня не посадивший - с краю.
Но они "донашивали" ее судьбу, несли крест горше горького.И все же на этой земле стоило родится хотя бы для того, чтобы узнать ее, бездонную Марину.
Не по нраву я тебе - и тебе,
И тебе еще - и целой орде.
Пышен волос мой - да мало одеж!
Вышла голосом - да нрав нехорош!
Полно, Дева-Царь! Себя - не мытарь!
Псарь не жалует - пожалует - царь!