Лесные мотивы
Там, на неведомых дорожках...
Дирижёр взмахом рук поднял оркестр. Музыканты стояли, придерживая инструменты, пока зал не отгремел овациями, потом заторопились за кулисы.
- Ты куда сейчас? - спросил валторнист скрипача, укладывая инструмент в футляр.
- По урокам, - ухмыльнулся скрипач. - Ты же знаешь, музыканта ноги кормят! А потом, мне заказана соната, а я её ещё не начал.
Он кивнул приятелю и, подхватив скрипку и папку с нотами, выбежал на улицу.
В набитый трамвай не сунулся, боясь за скрипку, а понёсся большими прыжками по мостовой, лавируя между пешеходами. Он бежал по центральному проспекту города, мимо ярких витрин, мимо узких костёлов, мимо уютных ресторанчиков, из которых так призывно пахло жареным мясом и свежим хлебом, мимо праздничных цветочных лавок.
Перебегая улицы и отмахиваясь папкой от сердито сигналящих машин, он ритмично повторял:
- Музыканта ноги кормят, музыканта ноги кормят.
Потом скрипач припомнил одну из своих учениц, молодую вдову банкира, которая решительно собралась за него замуж, и пробормотал:
- А как музыканта ни корми, он всё в лес глядит.
Внезапно скрипач почувствовал, что ботинки его ступают не по асфальту. Он глянул вниз. Под ногами была тропа из мелкого песка, ярко красного цвета. Пройдя по ней несколько шагов, скрипач с удивлением заметил, что не оставляет следов. Он огляделся. Вокруг был лес. Только что он пересекал площадь с Аркой Победы, перескочил трамвайные пути… и вдруг… этот лес. Откуда он тут взялся, в центре города?
Шелестели деревья с разлапистыми листьями, кустарник обрамлял большие светлые камни, похожие на куски льда, на разноцветном мху росли кустики ягод. Красную тропу медленно пересёк синий зверёк, похожий на ёжа. Скрипач наклонился к нему, и тот немедленно свернулся в шарик. Скрипач осторожно коснулся пальцем иголки, но «ёжик» оказался мягким, как клубок мохера.
Удивившись, скрипач пошёл дальше по вьющейся тропе, которая из красной стала оранжевой. Под ложечкой у него засосало. Он вспомнил, что только утром выпил чашку какао с рогаликом. Наклонился, сорвал несколько крупных фиолетовых ягод, осторожно положил в рот. У ягод был вкус пирожков с мясом.
- Куда это я попал? - спросил он вслух.
- В Лес, - сказал тоненький голосок.
Скрипач заозирался, но вокруг никого не было.
- А ты - кто? - спросил он.
- Я - Птица.
- Так покажись!
- Не могу. Я - Птица-голос. Кроме голоса, у меня ничего нет.
Скрипач задумался.
- Тогда откуда ты знаешь, что ты - птица?
- Просто знаю.
- Скажи мне, как отсюда выбраться?
- Куда?
- Ну, в обычный мир, откуда я сюда попал.
- А разве есть какой-то другой мир?
Скрипачу стало не по себе.
- Да, города, люди, машины…
- Эти слова лишены смысла! - Птица-голос рассмеялась.
- Так куда же мне идти?
- Здесь можно идти только вперёд.
Скрипач обернулся. Тропа, по которой он только что шёл, исчезла, на её месте рос густой кустарник, стояли деревья.
- Ну, вперёд, так вперёд, всё равно другого пути нет.
Скрипач зашагал по золотистой тропе, но вдруг резко остановился. На жёлтом песке перед ним отпечатались огромные следы лап, с когтями.
- Это кто такой? - испуганно спросил он.
- Это Зверь, - легко ответила Птица.
- Какой зверь?!!
- Зверь, оставляющий следы. Вот ты - не оставляешь следов, у меня есть только голос, а Зверь - оставляет следы.
- А-а… а что он ещё делает, кроме того, что оставляет следы?
- Не знаю, у него нет голоса.
- Меня больше интересует, есть ли у него зубы, - пробормотал музыкант и ускорил шаги, потом побежал и бежал, пока не задохнулся. Остановился. Лес вокруг стал каким-то другим, дорожка сделалась зелёной. Скрипач почувствовал, что устал и, вообще, ему было неуютно и одиноко.
Он спросил:
- Птица, ты здесь?
- Да, я сижу у тебя на плече.
- Ладно, Вергилий, тогда скажи мне, где бы я мог отдохнуть? Ноги уже не держат.
- Это зелёная Зона Отдохновения. Ложись, где хочешь.
Скрипач осторожно присел на край поросшего мхом валуна. Валун развернулся в топчан, с мягким зелёным покрытием и удобным подголовником. Скрипач с наслаждением улёгся, вытянул ноги. Дерево, под которым стоял валун-топчан осыпало музыканта пёстрой листвой, соединившейся в лёгкое лоскутное одеяло. Он подремал и проснулся бодрым и отдохнувшим.
На дереве росли серебристые шишки двух видов, длинные и круглые. Скрипач сорвал круглую, понюхал и осторожно лизнул. У шишки был вкус кофе со сливками. А длинная оказалась тёплым круассаном.
- Эй, Вергилий! - позвал скрипач, с набитым ртом. - Не хочешь угоститься?
Птица-голос рассмеялась.
- Пока ты спал, чем, ты думаешь, я занималась?
- Тогда вперёд.
Скрипач шёл и шёл, Птица-голос у него на плече насвистывала песенки, и вдруг он перестал чувствовать тропу под ногами.
Посмотрел вниз. Тропа была, лазурного цвета, но он шёл над ней, по воздуху! И деревья, и кусты вокруг висели в воздухе, не касаясь земли.
- Птица, куда мы попали?
- Это Зона Полёта.
Идти по воздуху оказалось удивительно легко и радостно, и скрипач помчался вперёд, одним шагом отмахивая сразу несколько метров.
Сделал огромный прыжок - и мягко опустился вниз, на дорожку, ставшую синей. Неожиданно через тропу бесшумно пронеслись тёмно-синие силуэты оленей и исчезли между деревьев. Скрипач застыл, где стоял.
- Вергилий, - шепотом спросил он, - что это было?
- Это тени, - ответила Птица. - Они не могут помешать нам, а мы - им.
Скрипач стал двигаться медленно и осторожно. Обтекая его, прошёл отряд воинов, в рогатых шлемах и с мечами. Потом пролетели тени больших птиц, похожих на сов. Затем на тропинку выскользнула тень пантеры. Она изогнулась, бесшумно понюхала воздух и одним прыжком исчезла. Скрипач всякий раз вздрагивал и замирал. Хоть Птица и сказала, что опасности нет, но кто знает?
Синяя дорожка закончилась, начиналась фиолетовая, и скрипач вздохнул с облегчением.
- Уф! Ну, что там у нас дальше, Птица?
Птица засвистала грустную мелодию.
- Эй, ты чего?
- Туда не надо ходить! Там опасно!
- Но у меня же нет пути назад, вон тропа сзади уже исчезла! Пошли!
- Нет, нет! - голос Птицы стал испуганным. - Дальше я с тобой не пойду!
Скрипач возмутился.
- Хорош Вергилий! Завёл и бросаешь! Ладно, тогда прощай. Спасибо за помощь.
И скрипач пошёл по фиолетовой тропе, слыша за собой затихающие крики Птицы:
- Не ходи! Останься! Останься!
Все просветы между деревьями исчезли, а тропа начала чавкать под ногами. Подымался фиолетовый туман. Он густел и густел, и, наконец, идти стало невозможно. Скрипач остановился.
- Хе-кхе-кхе! - то ли хихикнул, то ли прокашлял рядом с ним неприятный голос.
- Ты кто? - испуганно спросил скрипач. - Что тебе надо?
- Я - морок. Дальше дороги нет! Ты тут останешься навсегда.
Скрипач с ужасом почувствовал, как кто-то оглаживает его по волосам, по плечам. Веки его тяжелели, воля слабела, ноги медленно затягивались в фиолетовую трясину...
- Нет! - крикнул он.
- Хе-кхе-кхе...
Отчаянным движением скрипач раскрыл футляр и выхватил скрипку. Смычок заскользил по струнам, полилась мелодия. Туманная муть ослабла, и скрипач ощутил мощный прилив сил. Смычок носился по струнам взад-вперёд, и к концу его прицепилась фиолетовая дорожка, за ней синяя, голубая, зелёная, жёлтая, оранжевая, красная... Они, следуя музыке, сплетались в цветную кручёную нить, а из неё смычок ткал светлое полотно.
Последний аккорд, и обрушилась тишина. Скрипач стоял перед белой дверью. В скважину сложной формы он вложил скрипичный ключ, и дверь распахнулась.
Скрипач вошёл в неё - и очутился у себя дома. Обернулся, но никакой белой двери не было.
На столе лежала пачка нот, с законченной скрипичной сонатой.