(no subject)
Разбирала пыльную коробку со старыми детскими книгами у мамы - из тех, что я не прибрала в сыновьем детстве. Думала, что сейчас быстренько их оприходую (на буккроссинг, на помойку, куда-нибудь). Потому что они старые, пыльные, потертые от времени, вряд ли я их буду читать. Иначе что они в коробке. Я привыкла в последнее время к шикарным книжным, где можно все купить.
Присела в закутке у коробки, чтоб разобрать. Очнулась, читая подряд. "Младшую сестру" нам когда-то задавали на внеклассное чтение; будет ли эта книга, про снятие паранджи, доступна в будущем? А черт ее знает. Может, она будет вообще признана "оскорбляющей чувства верующих". Не отдам. Вот детская книга про поиск своего дела, про становление мастером, про смену профессии в зрелом возрасте.
Как никогда ощутила ценность текста, которая с детства со мной. Наверное, у каждого это было что-то свое - место, где ты в безопасности. Для меня это был мир текста, книг; слова автора, обращенные как бы ко мне. Можно приткнуться и провалиться в любую книгу - хоть в "Плетение из бечевы". Когда летом в детстве я переела жареного (а может, чем-то траванулась) и мне было отчаянно плохо пару дней, я спасалась, как сейчас помню, книгой про каких-то южных рыб. У нее не было обложки и она разваливалась, я вообще не интересуюсь тропическими рыбками, но у нее был плюс: в ней было много текста, она отвлекала и в перерывах между приступами тошноты казалось, что я заново начинаю жить, скользя по строчкам. Пока ты читаешь, никто не может тебя достать, тебя просто нет в этом мире - ты где-то там, а обложка, оформление - вообще неважно. Самая ценность - обращенные к тебе слова.