общество любителей бразильского шоколада
приснилось сегодня
какая-то скандинавская страна. годы где-то 30-е, думаю
разношерстная богемная компания: художники, поэты, музыканты, скульпторы... у всех, естественно, ни гроша
в тёплое время года они разбредаются по всей стране. а когда наступают холода - возвращаются в этот город, в маленький домик, где легче пережить зиму всем вместе
там буквально пара комнаток. все мы согреваемся больше теплом друг друга (спят все вповалку на каких-то старых расстеленных шкурах, в них же и заворачиваясь), чем огнём маленькой буржуйки
зимней одежды не хватает, когда кто-то выходит на мороз - он собирает себе наряд с бору по сосенке - поэтому выглядим мы все, мягко говоря, живописно
каждый, кто может куда-то устроится на подработку - делает это, принося деньги и продукты в общий котёл. я вот умею ремонтировать телефонные линии - иногда этим удаётся подработать
и вот я возвращаюсь с холода - на улице обжигающий мороз. я захожу в тёплый домик, разматывают с себя верхний слой одежды и сажусь прямо перед печкой. и закрываю глаза и грею руки большой кружкой горячего какао
какао стало фирменным напитком этой компании почти с самого начала. в первую зиму кто-то принёс большую банку бразильского какао-порошка с обезьянкой на этикетке. тогда и родилось это название "общество любителей бразильского шоколада", а один художник нарисовал на куске картона всех участников общества в виде обезьянок (но с узнаваемыми чертами), сидящих вокруг круглого стола с чашками в лапках
я сижу и слушаю, как воет морозный ветер за окном. и представляю себе, как в детстве, что это огромный ледяной тролль скребёт дверь своей когтистой лапой, пытается пробраться в домик
когда я (он) был совсем маленьким, мама говорила, что перед сном нужно обязательно прочитать "Отче наш" и "Богородице, Дево, радуйся" - тогда тролли тебя не смогут схватить. она рассказывала, что в незапамятные времена Тор, Спаситель людей, убил их почти всех своим молотом - но некоторые спрятались глубоко в ледниках за полярным кругом - и выходят лишь в такие зимние безлунные ночи, когда всё вокруг пронизано смертельным холодом
а мой дед-охотник сидел на кухне, разбирая и смазывая своё старое ружьё, пока я играл на полу. помню пузатый медный кофейник, из которого он подливал себе в глиняную кружку горячий напиток. и как он рассказывал, что там, где проходит инеистый тролль - в лесу лопаются от холода стволы деревьев. а от его дыхания умирают на лету птицы. и говоря это, дед всегда прикасался пальцами к прикладу ружья, на котором он сам вырезал оберег - изображение Мьёльнира
и когда я однажды заболел, очень серьёзно, и долго метался в горячке: в бреду я видел, как в углах комнаты сгущается темнота. и там, невидимые для родителей, деда и врача, появляются маленькие тролли, страшные, с синими лицами замёрзших насмерть детей. и их глаза - светящиеся синие точки, в которых только холод и ужас. и они ползут ко мне, и от этого так нестерпимо страшно. и вдруг откуда-то появляется хмурый, заросший рыжей бородищей мужик, похожий на нашего соседа-лесоруба. и он бьёт наотмашь этих троллёнышей чем-то сверкающим, на что даже больно смотреть. и они рассыпаются в ледяную пыль, открывая чёрные рты в беззвучном крике
и потом, когда горячка прошла и я выздоровел, я никому про это не рассказывал
а сейчас почему-то вспомнил, спустя много лет, вытянув ноги к раскалённой маленькой печурке и грея замёрзшие ладони о кружку с горячим шоколадом
какая-то скандинавская страна. годы где-то 30-е, думаю
разношерстная богемная компания: художники, поэты, музыканты, скульпторы... у всех, естественно, ни гроша
в тёплое время года они разбредаются по всей стране. а когда наступают холода - возвращаются в этот город, в маленький домик, где легче пережить зиму всем вместе
там буквально пара комнаток. все мы согреваемся больше теплом друг друга (спят все вповалку на каких-то старых расстеленных шкурах, в них же и заворачиваясь), чем огнём маленькой буржуйки
зимней одежды не хватает, когда кто-то выходит на мороз - он собирает себе наряд с бору по сосенке - поэтому выглядим мы все, мягко говоря, живописно
каждый, кто может куда-то устроится на подработку - делает это, принося деньги и продукты в общий котёл. я вот умею ремонтировать телефонные линии - иногда этим удаётся подработать
и вот я возвращаюсь с холода - на улице обжигающий мороз. я захожу в тёплый домик, разматывают с себя верхний слой одежды и сажусь прямо перед печкой. и закрываю глаза и грею руки большой кружкой горячего какао
какао стало фирменным напитком этой компании почти с самого начала. в первую зиму кто-то принёс большую банку бразильского какао-порошка с обезьянкой на этикетке. тогда и родилось это название "общество любителей бразильского шоколада", а один художник нарисовал на куске картона всех участников общества в виде обезьянок (но с узнаваемыми чертами), сидящих вокруг круглого стола с чашками в лапках
я сижу и слушаю, как воет морозный ветер за окном. и представляю себе, как в детстве, что это огромный ледяной тролль скребёт дверь своей когтистой лапой, пытается пробраться в домик
когда я (он) был совсем маленьким, мама говорила, что перед сном нужно обязательно прочитать "Отче наш" и "Богородице, Дево, радуйся" - тогда тролли тебя не смогут схватить. она рассказывала, что в незапамятные времена Тор, Спаситель людей, убил их почти всех своим молотом - но некоторые спрятались глубоко в ледниках за полярным кругом - и выходят лишь в такие зимние безлунные ночи, когда всё вокруг пронизано смертельным холодом
а мой дед-охотник сидел на кухне, разбирая и смазывая своё старое ружьё, пока я играл на полу. помню пузатый медный кофейник, из которого он подливал себе в глиняную кружку горячий напиток. и как он рассказывал, что там, где проходит инеистый тролль - в лесу лопаются от холода стволы деревьев. а от его дыхания умирают на лету птицы. и говоря это, дед всегда прикасался пальцами к прикладу ружья, на котором он сам вырезал оберег - изображение Мьёльнира
и когда я однажды заболел, очень серьёзно, и долго метался в горячке: в бреду я видел, как в углах комнаты сгущается темнота. и там, невидимые для родителей, деда и врача, появляются маленькие тролли, страшные, с синими лицами замёрзших насмерть детей. и их глаза - светящиеся синие точки, в которых только холод и ужас. и они ползут ко мне, и от этого так нестерпимо страшно. и вдруг откуда-то появляется хмурый, заросший рыжей бородищей мужик, похожий на нашего соседа-лесоруба. и он бьёт наотмашь этих троллёнышей чем-то сверкающим, на что даже больно смотреть. и они рассыпаются в ледяную пыль, открывая чёрные рты в беззвучном крике
и потом, когда горячка прошла и я выздоровел, я никому про это не рассказывал
а сейчас почему-то вспомнил, спустя много лет, вытянув ноги к раскалённой маленькой печурке и грея замёрзшие ладони о кружку с горячим шоколадом