2022 год: я закончил роман "И пришёл воин"
ЖЖ предлагает написать #про хорошее!
А почему бы и нет?
И ради этого, пожалуй, приоткрою одну из сторон своей жизни, которая для меня является одной из важнейших, хотя и не единственной, поскольку основные деньги я зарабатываю как преподаватель истории в вузе.
Мне работа в вузе очень нравится. Однако в свободное от проведения и подготовки лекций время я занимаюсь наукой, пишу статьи и книги, изучая современную мифологию.
Более того, уже 5 лет я организую единственные в мире ежегодные международные конференции по мифу, с участием исследователей из 20 стран, в которых можно обсудить всё, что с мифом связано, а после готовлю по ним большие сборники. Последний сборник должен выйти вот-вот и составляет более 500 страниц. Другие сборники можно найти на сайте вуза: https://sev.msu.ru/mif-v-istorii-politike-kul-ture/
Ещё я рисую. За неимением мастерской, делаю это в таких условиях, которые позволяют заниматься только графикой. В частности обложки и иллюстрации к своим книгам. Говорят, они завораживают: https://www.facebook.com/media/set/?set=a.374199602703401&type=3
Одну из них я поместил в посте.
Но не об этом сейчас речь. Помимо этого я пишу романы. Художественные тексты даются мне тяжелей, чем научные, и пишутся совсем иначе. И сам процесс занимает много времени. Но делаю я это ежедневно на протяжении многих лет, потому что мне это нравится.
И вот в этом году я с братом закончил свой второй после "Седьмой печати" роман из серии романов про запорожского козака-характерника. В этой серии он первый, а всего должно выйти 4 романа. Три в серии, где каждый новый роман является продолжением предыдущего, а четвёртый стоит слегка особняком, по сюжету слегка напоминая "10 негритят", когда толпа ищет главного героя и охотится, пытаясь его убить.
По нашей задумке первые три романа о запорожце должны были соответствовать трём жанрам, основы которых заложил ещё Н.В. Гоголь в своих "Малороссийских повестях". Первый должен был быть написан в плутовском жанре как это Гоголь делает в "Сорочинской ярмарке", весело и забавно. Второй роман должен был стать эпичным, этаким "козацким вестерном" в духе "Тараса Бульбы", а третий - мистичным как "Вий".
Однако, как известно, романы сами пишут себя, навязывая автору некую свою логику. И поэтому первый роман под названием "И пришёл воин" почти сразу стал навязывать нам такой стиль, который быстро перемешал жанры и, хотя роман начался с плутовства, он довольно быстро превратился в боевик, а к концу просто обрушивает в мистические ужасы.
В результате получилось более 600 страниц тугого текста, за который не стыдно. Однако я пока даже не пытался его куда-то пристраивать, сразу взявшись за следующий, который хочу в целом закончить в 2022-м году.
Попутно стоит заметить, что сам главный герой, если сравнить его с известными мифологическими персонажами, представляет собой некую смесь Тора и Локи в одном флаконе. Только без той подлости, которой Локи славился и за которую в конечном счёте поплатится. Но чисто внешне он точно не богатырь, что часто его врагов обманывает.
А теперь один из фрагментов, в котором главный герой встречает в степи вечером отряд разведчиков-ногаев и угощает их трапезой.
А что из этого вышло, вы можете прочитать ниже.
***
...никто из ногаев не пытался меня беспокоить, и оставшаяся часть ночи прошла без приключений, как я и думал. А утром ногаи попытались убить меня. Жадные глупцы. Зачем? Неужели не понимали, чем это для них закончится? Наверное, понимали, но ничего не могли с собой поделать, решив забрать оружие и моего коня.
Они выбрали для атаки, как им казалось, удачное время, когда я омывал у ручья Шайтана. Но я был к этому готов. И в тот момент, когда сутулый Ильдар, зайдя мне за спину, лихо метнул в меня из-за бедра свой длинный кривой нож, я услышал шёпот Ветра. В следующее мгновение его нож оказался в моей руке, чтобы вернуться обратно к хозяину. Ильдар упал в воду с ножом в горле. А потом настал черёд остальных одеть одежды боли перед тем, как умереть от моей руки. Я знал, что так будет, ещё ночью. Но почему? Зачем? Не понимаю. Россыпь безответных вопросов просыпалась печальной пылью времён во мне от невыносимой тоски. Кто вы? Откуда? И куда идёте? Зачем жили? Чего хотели? И к чему пришли? Воистину, мы всегда приходим к тому, чего хотим, но знаем ли о желаниях своего тела, когда душа спит? И тогда приходит ответ на лезвии меча. И он шепчет нам о том, что в мире нет того, что мы искали. И никогда не было, ибо главный ответ всегда за пределами нашего бытия. И он был ими услышан. Но поздно.
Прости меня, Господи, за то, что я есть, ибо, когда во мне просыпается воин, нет мыслей во мне, нет злости и жалости, только одна печаль. Но мне нет до неё дела. Как и до тех, кто решил меня остановить. Горе тем, кто в такие минуты стоит на моём пути, ибо в бою я не знаю меры и не ведаю пощады, как будто кто-то иной вселяется в меня. В такие мгновения я становлюсь чем-то, что лишь использует моё тело. Ветром. Духом. Бичом Божьим. Огненным мечом. Стрелой, пущенной сквозь времена в невидимые цели. Танцующим над бездной Ангелом. Голосом Неведомого, от которого цепенеют, купаясь в боли, тела и души.
И тогда…
Внезапно для них мир вскрикнул на вдохе. И звёзды пали с небес в мою душу, дабы в ней прозвучал зов Смерти, которого я давно ждал и боялся. И не было во мне ни ненависти, ни злобы, ни сожаления, ни страха, ни раскаяния. Лишь пепел вековой печали веял по ветру над моей непокрытой головой. Но и этого было достаточно, чтобы песня боя взлетела вверх, и ужас закружил степным вихрем, обращая всё в тлен, у моего левого плеча.
Так я стал смертью для них. И это был не мой, но их выбор. Их желание. Их судьба. Их карма. И потому их жизнь разбилась о мою волю, которая и стала их судьбой. Судьбой в смерти. Смерти, прекрасной как танец безответной любви, когда за выдохом не следует вдох, а жизнь обращается вечным дыханием, подобным музыке Безмолвия, звучавшей в моей скорбящей душе.
И я танцевал для них этот танец.
Танец смерти.
Так дервиши танцуют, забыв о себе и растворившись в Господе, чтобы Бог растворился в них. И от этого танца распахивались навстречу мне их опустошённые смертельным ответом моего клинка тела, чтобы петь мне ужасом и болью в ответ…
Сколько раз такое уже было? Я давно сбился со счёта. Но с первого раза запомнил этот запах ярости и боли атакующих меня воинов. И тогда словно Ангел Смерти входил в меня. И я, будто поднятый Ветром, смотрел со стороны на то, что творит моё неистовое тело…
А потом считал трупы.
Так было и в этот раз. Сутулый Ильдар валялся с ножом в горле, перегородив журчащий ручей, и его стёганый халат смешно пузырился в кровавых струях воды. Рядом с ним доходили в предсмертных судорогах Руслан и Мустафа. У коротышки Мурата была отрублена голова. Могучий Рашид-аба лежал лицом вниз бездыханным рядом у ручья. Хабиб, Джамал и Сагдулла распластались в разных позах по склону. Убитый ударом в шею Дамир навалился на заколотого в живот Ахмета. А молодой тур Булат валялся на боку, обхватив руками распоротый живот, с немым удивлением на лице. И только непобедимый Улу-Махмуд Илдырым ещё дышал, но моё колено давило сверху на его горло, всё сильнее прижимая его к земле...
***