Дождик сеял. По просёлку
шёл я лесом. Тёмен лес.
Мокрой хвоей пахнут ёлки,
сосны встали до небес.
В тишине кукушка слабо
счёт ведёт моим годам,
и утробно стонут жабы
по оврагам и кустам.
Вечереет. Быстро меркнет
свет закатный между туч,
и вдали макушку церкви
освещает бледный луч.
Похожу… Чудно и тихо, -
ни ограды, ни креста…
Смотрит грустная лосиха
на меня из-за
(
Read more... )
Comments 8
Система категоризации Живого Журнала посчитала, что вашу запись можно отнести к категории: Литература.
Если вы считаете, что система ошиблась - напишите об этом в ответе на этот комментарий. Ваша обратная связь поможет сделать систему точнее.
Фрэнк,
команда ЖЖ.
Reply
может быть, просто оттуда надо было бы снять копию, - но вам конечно виднее, и я вам отнюдь не указ
а моё внимание прошу считать тоже чисто техническим: я всё пытаюсь навести некую "хронологию", - или, если угодно, проследить эволюцию вашего поэтического творчества, без доп.оценок)
Reply
Одну снял. Есть ещё?
Reply
а в 2019 я вам уже отписал своё положит.впечатление, - но в той публикации и досадных опечаток я не увидел...
вон сколько времени прошло уже, оказывается, и глазом не успел моргнуть)
Reply
И хором бабушки твердят:
- Как наши годы-то летят!
©
Reply
А так очень хорошо - мысленно рисуется картина происходящего.
Reply
Это не ошибка).
Спасибо!
Reply
Leave a comment