И я... Они у него такие... Какие-то смущенно-трогательные:
На станции гудели паровозы, Скрипели у колодцев журавли, И алые, торжественные розы За пыльными оградами цвели. Mы у реки встречались вечерами, Мы уходили в дальние поля, Туда, где за песчаными буграми Дышала давней тайною земля. Там и поныне у речной излуки, На полдороге к дому твоему, В пустую ночь заламывая руки, Былое наше ищет нас! К чему?! Есть много в мире белых роз и алых, Есть птицы в небе и в ручьях вода, Есть жизнь и смерть. Но ни с каких вокзалов В минувшее не ходят поезда. 1943
последние два знакомые. еще с юности отложилось "будь всегда себе министром, думай мудро, думай быстро, чтобы творческие мысли в голове твоей не кисли", этакая мантра сама себе)) "Грохочут дни, как пьяные слоны, транжирит жизнь свои грома и молнии, а мне б сейчас стаканчик тишины, бокал молчанья, стопочку безмолвия..."
Comments 5
Reply
Они у него такие...
Какие-то смущенно-трогательные:
На станции гудели паровозы,
Скрипели у колодцев журавли,
И алые, торжественные розы
За пыльными оградами цвели.
Mы у реки встречались вечерами,
Мы уходили в дальние поля,
Туда, где за песчаными буграми
Дышала давней тайною земля.
Там и поныне у речной излуки,
На полдороге к дому твоему,
В пустую ночь заламывая руки,
Былое наше ищет нас! К чему?!
Есть много в мире белых роз и алых,
Есть птицы в небе и в ручьях вода,
Есть жизнь и смерть.
Но ни с каких вокзалов
В минувшее не ходят поезда.
1943
Reply
Reply
"Грохочут дни, как пьяные слоны, транжирит жизнь свои грома и молнии, а мне б сейчас стаканчик тишины, бокал молчанья, стопочку безмолвия..."
Reply
Reply
Leave a comment