Отчет о Слёте - Subjective
Начало тут
Теперь - субъективное.
Всё началось, как я уже говорила, со звонка Сашки (simplefoto) . Действуя совершенно безобидно и без особых задних мыслей он, с ходу, пригласил придти к ним в гости выпить. Мы решили, вначале послушаем концерт, а уже потом завалимся к нему.
Навьюченные, аки мулы, стульями, фонарем, куртками и еще какой-то ерундой, мы, уже в глубоких сумерках попёрлись со своей горушки вниз на Красную Поляну. Там, мы обнаружили длинные столы, буквально заваленные едой и спиртным. Вот это поразило меня больше всего. Руководство фестиваля кормило и поило всех желающих абсолютно бесплатно. Мало того, еще постоянно предлагали: "Не голодные ли вы ребята?". Причем, кормежка была раписана по часам. По утрам на выбор: горячие блинчики со сгущенкой или яичница с беконом. Через час - салатики. Потом - оливье. Затем - сосиски с картохой. И так, без передыха до полуночи.... Это что-то невероятное. По пути к сцене мы заправились ещё, подзакусили так сказать... Все помнят, я рассказывала в предыдущей "серии", сразу по прибытии на слёт, возле нашей палатки мы ели плов и пили вино? Белое и красное. Красное и белое...
Тем временем, "тьма накрыла ненавидимый прокуратором город" - и мы, наконец, оказались перед сценой. Внимали прекрасное около получаса, как в нас, неожиданно, проснулся бродячий дух, и мы, нестройною толпою, рванули, светя перед собой фонариком, в горку к Сашке. Сашка стоял в овражистой ямке одинокой палаткой, с гитарой, желтым мустангом Камаро, женой, маленьким ребенком и мангалом. Честно всех предупредил, мол, ребята, у меня только виски...
Дальше, мы как-то уселись, и Сашка с Летчегом зацепились языками - Высоцкий, а эта песня, а та, за жизнь и понеслось... К этому моменту, я поняла, что пить я больше не хочу и не могу. У меня так всегда, начинаю за здравие, потом, бац - народ только начинает веселиться, а я трезвая, как стекло, готова брать интегралы и дифференциалы. Оставили мы Летчега у Сашки, а сами вернулись дослушивать концерт...
Минут через сорок, я обнаружила, что Летчег-то на концерт так и не вернулся... оййй. Метнулись на горку, в овражек, к Сашке, искать Летчега. Картина, развернувшаяся перед моими глазами привела меня в ужас...
Сашка-то что, он только слегка покраснел, а глаза немного остекленели, а вот Летчег.. Мужика я своего знаю, одного взгляда достаточно - он в пополаме... Приплыли... Попытка Летчега встать со стула обернулась тяжелым падением и скатыванием в овраг, задевая по пути окрестные деревья.
Путем тяжелых и нудных уговоров, и бесстыдных обманов, кое-как мы затащили Летчега наверх, к нашей палатке. А хули толку? Положить его спать не представлялось никакой возможности. Мужик хотел продолжения банкета, к этому, собственно всё располагало, стол был завален едой и бутылками вина.
Как-то незаметно Сашка с Летчегом продолжали тянуть вино, при этом Летчег периодически отключался и хотел идти спасать мир, Сашкину жену, к которой подселились какие-то агрессивные соседи. Сашка вопил, что он был фельдшером на скорой помощи и вот, щаз, еще чуть-чуть и он всё устроит, но почему-то ничего не устраивалось...
Приходили какие-то люди, давали умные советы. Сашка зачем-то брякнул, что наши стульякурткифонари, которые остались на Красной Поляне уже давно спёрли и я, как хозяйственная женщина, не пропадать же добру, в темнотище по горам раз пять носилась метров 500 вниз и столько же вверх стаскивая наше барахло обратно...
Потом, Сашка вспомнил о жене и вновь приехавших "опасных" соседях и пошёл к себе, клятвенно пообещав вернуться. Летчег рвался с ним, дабы "успокоить чужаков"...
Мы остались одни. Сашки нет. Летчег колобродит. Самое страшное - мы на горе, на склоне, который, как рисовые террасы, разграничен каменными стенками - если навернуться, костей не собрешь, высоко, а дальше лес...
Вдруг, вижу, внизу под нашей "террасой", бродит какой-то мужик и нагло жрёт, и пьёт, хватая еду пальцами, а винище стаканами со столов народа из нашей группы. Народу вокруг никого - все на концерте.
Эта безумная картина отвлекла меня от страданий. Звонить в 911 - глупо. Соседей телефонов я не знаю. Что делать, а?
Плюнула, решила привлечь незнакомца на свою сторону:
"Послушайте, вот у нас тоже есть стол, там полно жратвы и бухла, идите к нам, ешьте, пейте, только присмотрите за моим мужем, пока я бегаю за помоганцем..."
Мужик, пришел, сел, выпил, закусил, но мою просьбу, если муж мой Бунша будет рваться куда-нить бежать, то его пускать не надо, затвердел глазом:
"Как это не пускать? Здесь свободная страна."
Блиииииииииинннннннн, и тут вернулся Сашка. С виски. Дал Летчегу стопочку, и тот упал спать...
Подгребли наши друзья и приятели, и принялись нас с Сашкой поздравлять, будто мы не Летчега спать уложили, а ракету в космос запустили. На радостях, воодушевленные, все вместе, но уже без Летчега, пошли дослушивать концерт... Там, под песни бардов, мне чудились "ужасные ужасы" - муж мой проснулся, упал, заблудился в лесу...
В районе полуночи концерт закончился, возвращаемся мы к нашей палатке, а тамаааа... Каким-то непостижимым образом Летчег, в пьяном угаре сломал молнию в двери нашей, точнее, одолженной у приятелей палатки, поэтому, дверь - нараспашку, а оттуда молодецкий храп мужа...
Твою жеж мать... Делать нечего - стала чинить молнию. Во тьме. С фонарём. Холодина - т-ра уже ниже 10С. Время - два часа ночи. Палатка наша на самом проходе, все протискиваются мимо меня и всхлипывают от смеха. Ценой неимоверных усилий мне удалось найти булавку - ОДНУ и скрепки. Кое-как, дверь была закреплена... но это была лишь видимость, в огромные дыры виднелись полная луна и млечный путь...
Дальше - наступило страшное. Соседи, стоявшие на террасе под нами "разошлись" и начали петь песни...К ним на "огонек" забрел все тот же Сашка и начал ...солировать. Какая-то скотина играла "Отель Калифорния". Фальшиво!!!
Я лежала в палатке, одетая в термобельё, пуховые носки, шерстяной свитер, шапку авиатора на крольчьем меху, шарф, спальник и поверх головы из зимней куртки была свернута воронка, дабы не стыла морда лица...
Не спалось. Ноги отчаянно ныли после набеганных по горам километров. Слева бесстыдно храпел Летчег. Внизу, прямо под нашей палаткой, отчаянно громко, играли две гитары и коллектив из "дцати" мужУков орал песни, сверлящие дырку прямо в мой несчастный мозг. Спасу от бардов не было никакого, не помогали даже кроличьи уши шапки, завязанные жестким узлом строго под подбородком. В пять утра, скотина Сашка невинно осведомился: "Ребята, а у вас есть чего выпить?". В пять тридцать группа, поющих в ночи на весь лагерь товарищей, уже решила объединиться и создать свой ансамбль ...
Я ненавидела всех. Бардов, Митяева, Никитиных, Окуджаву, "Отель Калифорнию", Летчега, Сашку, палатки, звездное небо...Всех и вся...
В 6.15 утра народ устал петь и разошёлся. Но, ...проснулся Летчег, решив сходить по нужде и с размаху, выбил головой все мои булавки и скрепки из двери.
Наступила следующая серия марлезонского балета - Летчег пытался чинить молнию, ту, которая от двери. Одновременно, искал безнадежно разлетевшиеся по разным углам булавку и скрепки. Угрожал поехать в магазин и купить новую палатку. Ага, в 6.15 утра - это отличная идея, рвануть туда, не знаю куда, находясь где-то у черта на рогах, главное, еще и не до конца протрезвевшим. Новая напасть оказалась хуже, чем барды :).
Кое-как распутав воронку из куртки на моем лице, я гремуче прошипела, если мне, сейчас же не дадут заснуть, я за себя не ручаюсь...
Наступила странная тишина, я вырубилась...
Проснулась я в районе девяти утра, вся мокрая, температура поднималась, было уже около +25С, из под кроличьих ушей струился пот, дверь традиционно открыта настежь.. Летчега в палатке не было...
Продолжение следует.
Примечания:
- фотографий нет. Было слегка не до этого:).
- Летчег не пьет крепких напитков никогда. Они его валят с ног. Интеллигентно потребляет белое вино и розе.
- Ночной незнакомец оказался милейшим человеком, по имени Юра - друг наших соседей.
- Сашку я видела второй раз в жизни. Классный он. Горячо рекомендую :).