Золотые маковки церквей над рекою. Земляника спелая с парным молоком... Я бегу по скошенной траве, а надо мною Небо голубое высоко... Я ещё мальчишка лет пяти, И радость моя поёт, и счастье моё летит... Бабушкины сказки про любовь и отвагу, Где добро и правда белый свет берегут. Дедовы медали «За Берлин» и «За Прагу» И весенний праздничный салют... Знаю, что все вместе мы - народ! И счастье моё летит, и радость моя поёт. Это всё моё родное, Это где-то в глубине. Это самое святое, Что осталось во мне. Это нас хранит и лечит, Как Господня благодать. Это то, что не купить И не отнять. Время равнодушное пройдёт по округе, Вычеркнув родные для меня адреса. Мы познаем прибыль и расчет, но друг в друге Перестанем видеть небеса... И когда мне станет тяжело, Я снова скажу себе, всем временам назло... Это всё моё родное, Это где-то в глубине. Это самое святое, Что осталось во мне. Это нас хранит и лечит, Как Господня благодать. Это то, что не купить И не отнять. Это то, что не купить И не отнять...
Здравствуйте! Система категоризации Живого Журнала посчитала, что вашу запись можно отнести к категории: Музыка. Если вы считаете, что система ошиблась - напишите об этом в ответе на этот комментарий. Ваша обратная связь поможет сделать систему точнее. Фрэнк, команда ЖЖ.
Click to view
Comments 3
Земляника спелая с парным молоком...
Я бегу по скошенной траве, а надо мною
Небо голубое высоко...
Я ещё мальчишка лет пяти,
И радость моя поёт, и счастье моё летит...
Бабушкины сказки про любовь и отвагу,
Где добро и правда белый свет берегут.
Дедовы медали «За Берлин» и «За Прагу»
И весенний праздничный салют...
Знаю, что все вместе мы - народ!
И счастье моё летит, и радость моя поёт.
Это всё моё родное,
Это где-то в глубине.
Это самое святое,
Что осталось во мне.
Это нас хранит и лечит,
Как Господня благодать.
Это то, что не купить
И не отнять.
Время равнодушное пройдёт по округе,
Вычеркнув родные для меня адреса.
Мы познаем прибыль и расчет, но друг в друге
Перестанем видеть небеса...
И когда мне станет тяжело,
Я снова скажу себе, всем временам назло...
Это всё моё родное,
Это где-то в глубине.
Это самое святое,
Что осталось во мне.
Это нас хранит и лечит,
Как Господня благодать.
Это то, что не купить
И не отнять.
Это то, что не купить
И не отнять...
Сергей Трофимов (Трофим)
Reply
Система категоризации Живого Журнала посчитала, что вашу запись можно отнести к категории: Музыка.
Если вы считаете, что система ошиблась - напишите об этом в ответе на этот комментарий. Ваша обратная связь поможет сделать систему точнее.
Фрэнк,
команда ЖЖ.
Reply
Reply
Leave a comment