Вопрос
собственно, долго хотел написать - так случилось, что я полюбил одного человека. Мальчика. Убитого 176 лет назад... я понимаю что вряд ли смогу полюбить другого человека, потому что...это сложно объяснить, просто поверьте. И это чувство, боль от невозможности быть вместе, тоска по сиреневому Парижу 1830-х медленно отравляет мою душу, и я не вижу иного выхода кроме суицида... он стал моей музой, но сейчас от боли я не могу даже погрузиться в творчество. Пожалуйста, не считайте меня безумцем и не советуйте обратить внимание на васей пупкиных и акакиев грызикорытовых, просто скажите - есть ли иной выход??