(no subject)
Ровно год назад, муж моей подруги, внезапно потеряв сознание, упал. Его обнаружили через сорок минут и отвезли в больницу. Когда он пришел в себя, выяснилось, что он полностью потерял память.
Он заново учился говорить. Он заново научился думать. Его мозг, необремененный навязанными нам всем, с детских лет, условностями и вдолбленными в нашу голову правилами, начал работать по другим принципам.
Он ничего не принимал на веру. Каждое утверждение, бралось им под сомнение, до детального расмотрения и изучения. Кроме одного. Он Знал, что есть Б-г и чего Он от нас хочет.
Общение с ним потрясало. Ничего не зная, коверкая слова, не различая между женским и мужским родом, он изрекал слова мудрости, которые пугали своей глубиной.
Однажды в разговоре со мной на какую-то особенно болезненную для меня тему, он произнес фразу: "Ты сумасшедшая. Ты хорошая сумасшедшая. Потому что ты настоящая. Б-г любит настоящих, даже если они сумасшедшие.. С нормальными, но ненастоящими ему скучно".
В жизни бывают даже не моменты, а целые периоды, когда нужно остановится и задуматься. Спросить себя "Аека?" Где ты? Кто ты?
Иногда вопросы созревают сами, набирают силу и требуют выйти наружу, отстаивают свое право на сущестование. И когда, наконец-то мы осмеливаемся дать им место, дрожащими от страха губами, произносим их... наш выдуманный мир, наш карточный домик начинает рушится. Потому что ответа на простейший вопрос о смысле собственного существования у нас нет. Есть набор заученных фраз, которые мы цитируем, к месту и не к месту. Есть обтекаемые истины, смысла которых мы не понимаем. И есть наша собственная правда, которую мы боимся и с которой не хотим сталкиваться в узком переулке. Потому что эта правда не приносит облегчения. Она не дает простых ответов. Она орудует ножом, выскочив из-за угла и вонзает в нас острие нового внезапного понимания того, что мы лжем себе, обманываем себя многие годы и что тех правильных, верноподанных, богобоязненных господ, прогуливающихся с детьми и женами в субботний вечер по улицам, на самом деле нет. И никогда не было.
И вот тогда, изрезанные собственной правдой, собирая по кускам то что когда-то считалось нами, мы начинаем становиться самими собой. И тогда мы приходим к Творцу. Мы приносим ему в дань не выглаженные фраки, а окровавленные рубища. Не натянутую улыбку искусственной благодарности, а искривленную в крике боли гримасу, молящего о жалости и милосердии. И Он, принимает нашу дань с любовью. Потому что наша субъективная правда, часть его абсолютной Истины.
Он заново учился говорить. Он заново научился думать. Его мозг, необремененный навязанными нам всем, с детских лет, условностями и вдолбленными в нашу голову правилами, начал работать по другим принципам.
Он ничего не принимал на веру. Каждое утверждение, бралось им под сомнение, до детального расмотрения и изучения. Кроме одного. Он Знал, что есть Б-г и чего Он от нас хочет.
Общение с ним потрясало. Ничего не зная, коверкая слова, не различая между женским и мужским родом, он изрекал слова мудрости, которые пугали своей глубиной.
Однажды в разговоре со мной на какую-то особенно болезненную для меня тему, он произнес фразу: "Ты сумасшедшая. Ты хорошая сумасшедшая. Потому что ты настоящая. Б-г любит настоящих, даже если они сумасшедшие.. С нормальными, но ненастоящими ему скучно".
В жизни бывают даже не моменты, а целые периоды, когда нужно остановится и задуматься. Спросить себя "Аека?" Где ты? Кто ты?
Иногда вопросы созревают сами, набирают силу и требуют выйти наружу, отстаивают свое право на сущестование. И когда, наконец-то мы осмеливаемся дать им место, дрожащими от страха губами, произносим их... наш выдуманный мир, наш карточный домик начинает рушится. Потому что ответа на простейший вопрос о смысле собственного существования у нас нет. Есть набор заученных фраз, которые мы цитируем, к месту и не к месту. Есть обтекаемые истины, смысла которых мы не понимаем. И есть наша собственная правда, которую мы боимся и с которой не хотим сталкиваться в узком переулке. Потому что эта правда не приносит облегчения. Она не дает простых ответов. Она орудует ножом, выскочив из-за угла и вонзает в нас острие нового внезапного понимания того, что мы лжем себе, обманываем себя многие годы и что тех правильных, верноподанных, богобоязненных господ, прогуливающихся с детьми и женами в субботний вечер по улицам, на самом деле нет. И никогда не было.
И вот тогда, изрезанные собственной правдой, собирая по кускам то что когда-то считалось нами, мы начинаем становиться самими собой. И тогда мы приходим к Творцу. Мы приносим ему в дань не выглаженные фраки, а окровавленные рубища. Не натянутую улыбку искусственной благодарности, а искривленную в крике боли гримасу, молящего о жалости и милосердии. И Он, принимает нашу дань с любовью. Потому что наша субъективная правда, часть его абсолютной Истины.