Когда-то я мечтал стать писателем. Точнее, мне не давала покоя одна и та же картинка, с незначительными по сути вариациями. Перед глазами стоял пустой дом на берегу океана, или затерянная в дикой глуши избушка. И вот, значит, там я что-то придумываю, записываю, сминаю бумагу, снова записываю. В общем, творю! При этом, в своих мечтах я не уделял ни
(
Read more... )