Автор
khanjin_andrey.
А он им всё пел о душе, матерясь,
окурки ногой приминая
в бульвара Страстного тяжелую грязь,
утыканную тополями.
Быть может, поэту бетонных руин
не стоило в центре являться,
вот там, где в алмазной блевоте витрин
опарыши счастья плодятся.
Быть может, рассказчику финских ножей
достойнее было бы спиться,
чем петь педерастам о рваной душе...
И даже не
(
Read more... )