я перекатываюсь в лето - как жирная свиная котлета, еще не видавшая жара с одной стороны, как та, другая, вечно темная половина луны - нетороплив, лениво-беспечен, только слегка подсела печень, только немного сутулю плечи, только проели черти плеши.
на Кутузовской в вагон заходят три пары; девицы страшненькие, две - худые как спицы, третья - склонная к полноте; на холоде и в темноте пофигу, в общем-то, с кем целоваться, губы трескаются, глаза от ветра слезятся, мальчики пахнут дешевым пивом и сигаретами. все шестеро счастливы.
если любой выбор - неправильный выбор, единственный верный выбор - сделать свой выбор, а не сидеть в углу, притворяясь, будто ты выбыл на скамью запасных, повредив случайно запястье, не прятаться под невозможностью угадать, как под зонтом в ненастье. никто не знает, что лучше: журавль или синица. а зонт все равно сломается, время погнет спицы.