Спасибо. И Спасибо.
Допустим, ты идешь по улице, под ногами листья, на голову льет дождь, а ноги промокли. Дождь льет на голову, а ноги мокрые. И ты пытаешь закурить, чтоб как-то согреться, а зажигалка отсырела. И ты идешь, вечер, стемнело, и как бы не поздно еще, но ты будто один в этой Вселенной. У остальных сливочным теплым светом горят окна, и пледы там, и мелодрамы, и глинтвейн наверняка, и только ты один шагаешь, и будь ты индейцем, тебя б звали Мокрые Ноги. Но если что - голова у тебя тоже мокрая.
И тут кто-то тебя догоняет, и, поравнявшись с тобой, чиркает зажигалкой. И ты подносишь сигарету - и, о чудо! - она прикурилась от первого же пламени. И ты даже не успеваешь благодарно кивнуть, а он, владелец счастливой зажигалки, уже растворился в мокрых сумерках. И ты идешь и улыбаешься - ты уже не один во Вселенной. Точно не один.
И тут ты вспоминаешь, что дело было пять лет назад: мама послала тебя в магазин за картошкой. Машина с картошкой стояла в соседнем дворе, и надо было купить 10 кг. Конечно, можно было сходить два раза, но ты решил - к чему лишние движения, и купил их в один присест. Заплатил 50 рублей, идешь домой и на полпути - ола-ла - пакет лопается. И твои 10 кг картошки - врассыпную. И ты ничего сделать не можешь. У тебя нет запасного пакета. У тебя в кармане нет денег, чтоб купить новый пакет. А если б и были - что тебе, бросить свою картошку? И тем более глупо бежать домой за пакетом. И тут кто-то, проходящий мимо, суёт тебе в руки новенькую отличную эко-сумку, и идет себе дальше. А ты даже догнать и поблагодарить его как следует не можешь: картошка же. Но понимаешь: это было чудо.
А если разрешить времени прокрутиться вперед, то... Спустя пять лет ты идешь с ребенком по улице (да-да, за минувшее время ты женился, и у тебя, как у людей, родился румяненький и толстенький новый человек). И тут этот человек - ба-бах! - и в луже. Весь. Включая лицо и руки. И тебе надо нести его домой, но для начала хорошо бы его… выжать, что ли… но как? И ты в ступоре, потому что тебе 10 минут назад вручили чистого человека, а теперь он не просто грязный, а феерически грязный, и не совсем понятно, как его транспортировать обратно. И тут кто-то протягивает тебе пачку влажных салфеток, и растворяется в толпе людей, переходящих дорогу. И ты кричишь куда-то вдаль: «Спасибоооооооо!», а сам вытираешь новому человеку нос и глаза. И он становится снова похож на человека, причем орущего так громко, что ты понимаешь: за этим ором тот, кому ты кричал «Спасибо», ничего не слышал. И ты улыбаешься - жить хорошо! - и идешь со своим грязным человеком и пачкой грязных салфеток к ближайшей урне. И выбрасываешь грязные салфетки, а грязного человека, наоборот, тащишь на себе домой. И, конечно, сам становишься грязным - но это уже такие мелочи!
А потом, спустя еще пять лет - но этого ты не узнаешь, пока это не случится (а когда случится, ты снова это не узнаешь, потому что твой сын не захочет тебе об этом рассказать) новый человек вырастет, и первый раз в жизни сам отправится на метро к другу на День Рождения. И все ясно-понятно, и ехать-то одну станцию, и мама друга всех гостей встретит у метро, и ты его проводишь до турникета, и мобильные телефоны есть и у тебя, и у него. Но праздник кончился, и когда твоего сына чужие родители подбросили к метро, и он, гордый от своей самостоятельности, сказал: «Дальше я сам, до свидания!», и зашел внутрь станции, и подошел к турникету и… и понял - а жетона-то нет. Потерялся. Как он мог потеряться? И тут чей-то желтый жетон лёг ему прямо в ладошку. И он даже не сообразил, чей именно - был час пик, и много людей, и он бежал по эскалатору - прямо как ты в детстве, и что-то насвистывал.
***
А бывает наоборот. Ты вроде ничего не сделал. Ну, подвинулся на лавочке ближе к краю, чтоб рядом сел прохожий. А он смотрит на тебя так, будто ты только что сдал для него кровь. Всю свою кровь. Он смотрит так, не отрываясь, и говорит таким низким голосом, что прямо из сердца: «Спасибо. Большое спасибо».
И ты не знаешь, что делать дальше, и уходишь.
Или кто-то, кто стоял рядом с тобой в автобусе, попросил тебя передать деньги за проезд. И ты передал и тут же об этом забыл. Но он, этот кто-то, дергает тебя за рукав (ты, конечно, вздрагиваешь: что-то забыл? не передал сдачу? уронил зонт?), и говорит: «Спасибо!» Ты в недоумении (это что?) смотришь в окно, но он снова дергает тебя за рукав и говорит: «Большое спасибо!»
И ты выходишь на две остановки раньше, потому что не знаешь, как ехать дальше.
Или кто-то за тобой выходил из магазина с сумками, и ты придержал за собой дверь. Вышел в дождь, в морось, пытаешься прикурить, зажигалка отсырела, ноги мокрые, и голова - голова тоже мокрая - и вдруг слышишь, сзади шаги. Улица пустынна: вроде и не поздно еще, а людей нет. Ты думал, ты один во всей Вселенной, но сзади шаги, и, наверное, надо ускорить шаг. Но ты и так быстро идешь, чтоб хоть как-то согреться: сигарета все равно не прикуривается. И тут кто-то равняется с тобой - и ты понимаешь - это тот, из магазина, с сумками. И он пытается отдышаться, и по его лицу ты видишь - он точно счастлив, что догнал тебя. И ты не понимаешь, в чем дело, а он выдыхает в тебя: «Спасибо!». Зычно так выдыхает, будто от этого «спасибо» зависит все. И ты понимаешь - этот парень не прост. И на всякий случай - у тебя-то сумок нет - решаешь спастись бегством. А, пусть думает что хочет - ты бежишь, и ветер свистит в ушах, и все это ужасно глупо, глупее не бывает, но что уж - права была мама, когда говорила, что с тобой вечно происходят дурацкие истории. И ты бежишь, и слышишь, как в воздухе густым туманом разносится: «СПАСИБО!»
А ты уже прибежал.
***
Вспомнилось тут.