такие дела
Жизнь перевернулась.
А вечером очень кстати позвонил Игорь, предложил присоединиться на Малера. -Да я картошку ем, в мундире, не могу. -Давай, присоединяйся. -А концерт-то во сколько? -В семь. -Лады.
А перед началом министр иностранных дел долго и нудно говорил про Афганистан, про литовскую помощь провинции Гор и прочее, про ощутимый вклад оркестра и его дирижёра в частности в эту самую помощь. А вы, гоподин министр, когда-нибудь ехали из Клайпеды через Пагегис-Юрбаркас в Вильнюс? А пытались подвозить голосующих? А спрашивали их за жизнь? А видели вы Дегучай? Нет, не треугольную церковь, но халупы на окраинах? А Усоняй? Какая-такая провинция Гор? Гляньте-ка в центр Вильнюса, в Шнипишкес.
А в первом отделении играл Александр Палей. Блестящую бликом солнца на ряби молдавского озера лысину двеннадцатилетней давности сменил на короткую чёрную стрижку. Дворжаковский первый фортепианный поначалу звучал вяло. Не разыгрались; а может, кафе каретто ещё не начало действовать или дирижёр слишком высоко подпрыгивает давя звук (хотя, своими пируэтами он как раз-таки всех и бодрит). Вторая и третья часть - блеск; непременные залезания под рояль и истошное запрокидывание головы наконец начинают оправдываться в музыке; выражаясь технически - постепенная синхронизация изображения со звуком.
Антракт; Торрес 5; рассуждения об Афганистане и преимуществах Торрес 10; попытки поздороваться с учителями музыкальной школы. Не помнят. Наверное, плохо иметь хорошую память на лица.
Малер великолепен, литавры, тарелки, листовое железо звучащее колоколами, душно и вентиляция не работает. Концерт удался.
А давай ко мне зайдём? У меня вино и сыр прям из Италии.
Уже за полночь. Не спится. На полке замечаю довлатовский Компромисс. Хм, откуда у нас эта книга? Вспоминаю, как когда-то на Ямайке душным вечером в юбилей писателя по совету Милии глянул в его Соло на ундервуде.
Читаю, не могу оторваться уже несколько часов. Твёрдыми чуть жирными и циничными штрихами расписана вся книга. Вот это да, не ожидал.
Шизофреник Буш в десятом компромиссе наконец меня бесповоротно чарует:
- Это не котельная! Это, извини меня, какая-то Сорбонна!.. Я мечтал погрузиться в гущу народной жизни. Окрепнуть морально и физически. Припасть к живительным истокам... А тут?! какие-то дзенбуддисты с метафизиками! Какие-то б...ские политональные наложения! Короче, поехали домой!..
Эх, тут и Митьки припомнились, и студенчество. Может, жизнь наладится. Спасибо Довлатову. Спать пора.
А вечером очень кстати позвонил Игорь, предложил присоединиться на Малера. -Да я картошку ем, в мундире, не могу. -Давай, присоединяйся. -А концерт-то во сколько? -В семь. -Лады.
А перед началом министр иностранных дел долго и нудно говорил про Афганистан, про литовскую помощь провинции Гор и прочее, про ощутимый вклад оркестра и его дирижёра в частности в эту самую помощь. А вы, гоподин министр, когда-нибудь ехали из Клайпеды через Пагегис-Юрбаркас в Вильнюс? А пытались подвозить голосующих? А спрашивали их за жизнь? А видели вы Дегучай? Нет, не треугольную церковь, но халупы на окраинах? А Усоняй? Какая-такая провинция Гор? Гляньте-ка в центр Вильнюса, в Шнипишкес.
А в первом отделении играл Александр Палей. Блестящую бликом солнца на ряби молдавского озера лысину двеннадцатилетней давности сменил на короткую чёрную стрижку. Дворжаковский первый фортепианный поначалу звучал вяло. Не разыгрались; а может, кафе каретто ещё не начало действовать или дирижёр слишком высоко подпрыгивает давя звук (хотя, своими пируэтами он как раз-таки всех и бодрит). Вторая и третья часть - блеск; непременные залезания под рояль и истошное запрокидывание головы наконец начинают оправдываться в музыке; выражаясь технически - постепенная синхронизация изображения со звуком.
Антракт; Торрес 5; рассуждения об Афганистане и преимуществах Торрес 10; попытки поздороваться с учителями музыкальной школы. Не помнят. Наверное, плохо иметь хорошую память на лица.
Малер великолепен, литавры, тарелки, листовое железо звучащее колоколами, душно и вентиляция не работает. Концерт удался.
А давай ко мне зайдём? У меня вино и сыр прям из Италии.
Уже за полночь. Не спится. На полке замечаю довлатовский Компромисс. Хм, откуда у нас эта книга? Вспоминаю, как когда-то на Ямайке душным вечером в юбилей писателя по совету Милии глянул в его Соло на ундервуде.
Читаю, не могу оторваться уже несколько часов. Твёрдыми чуть жирными и циничными штрихами расписана вся книга. Вот это да, не ожидал.
Шизофреник Буш в десятом компромиссе наконец меня бесповоротно чарует:
- Это не котельная! Это, извини меня, какая-то Сорбонна!.. Я мечтал погрузиться в гущу народной жизни. Окрепнуть морально и физически. Припасть к живительным истокам... А тут?! какие-то дзенбуддисты с метафизиками! Какие-то б...ские политональные наложения! Короче, поехали домой!..
Эх, тут и Митьки припомнились, и студенчество. Может, жизнь наладится. Спасибо Довлатову. Спать пора.