Мой друг, так умирают мотыльки -
на землю осыпаются, легки,
как будто снегопад в конце июля.
За горсточкою белой наклонись,
ладонь сожми, чтоб ветерком не сдуло
обратно наземь, а, отнюдь, не ввысь.
Что держишь ты, живет не больше дня,
вернее - ночи, и тепло огня
всегда воспринимает так буквально.
Ты разжимаешь теплую ладонь
и говоришь с улыбкою прощальной:
«
(
Read more... )
Comments 4
Чье сердце? Ваше ли, мое ли,
Летело вскачь?..
Reply
Она предугадала и нас тоже)
Reply
Reply
Reply
Leave a comment