Холодное утро. Падает белыми хлопьями снег, укрывая покореженный остов немецкого лафета, на котором фашисты притащили в далеком 1941 году в мою деревню пушки. Пушки уже нет, а лафет лежащий у дороги все еще лежит , напоминая о той великой битве, в которой погиб мой дед
(
Read more... )