"Неправда, друг не умирает..."
"... лишь рядом быть перестает..."
Она успела вырастить двух сыновей, порадоваться на внука...
Мы учились вместе в школе, а потом в одной группе - в институте... В институте - очень дружили. Нас было четверо "мушкетеров".
Она была, конечно, Д'Артаньяном. Она была невероятно, трогательно-обаятельна, все мальчишки были у ее ног.
Особенно запомнилось, как один парень все лето пахал в стройотряде, чтобы потом завалить ее лестничную клетку розами.
Мы вместе были в стройотряде на Саянах, на картошке - в колхозе "Сумино", ездили на Валаам, в Красную поляну в Сочи, в Киев. Писали курсовые и диплом. Яростно обсуждали перспективы развития микропроцессорной техники, а будущий Наташин муж уныло говорил : "Девочки ! Вы бы хоть о тряпках поговорили, что-ли... ". Вместе приобщались к "грехам" - первая сигарета, первая бутылка вина на берегу Енисея, первая любовь. "Разводили мосты" на белые ночи, ездили на озеро Глубокое - ночевали в палатке на острове, жарили шашлыки, купались и радовались жизни...Из тех четверых, что там были, двоих уже нет... Ходили на Борус и орали "Машину времени"... Занимались бальными танцами... Катались на лыжах... Ходили на курсы парикмахеров... Бегали в филармонию после экзаменов и на лекции в Эрмитаж... Она вспоминала недавно, как мои родители водили нас по музеям в детстве - я и забыла !
Как-то вместе, в один день заболели корью ! Я встала утром пораньше и отшатнулась, увидев себя в зеркале с чудовищной сыпью на физиономии... Памятуя, что Наташка вчера чувствовала себя плохо, позвонила ей. Подошел ее отец, рассказав про колористический эффект на своем лице, я попросила его посмотреть на Наташу - она еще спала. Он подтвердил наличие тех же проблем и у нее... Где мы умудрились заразиться корью, да еще напару ! Да уж...
Помню как-то в институте c Наташиного пальто срезали воротник - роскошного серебристого песца - я таких больше не видела - наверное, еще из бабушкиных запасов. Не знали, как идти домой. А когда пришли, то мудрая Наташина мама оглядела ее и сказала: "Ну что ж, хорошо что без головы !". Много раз в жизни у меня был повод вспомнить и повторить эти слова...
Жизнь, конечно, развела нас, но, когда было надо, помогали друг другу...
Последний раз праздновали мое 45-летие в кафешке...
Она росла - одна в семье - балованный, обаятельный ребенок. Папа - пожилой профессор, бабушка и мама из непростой семьи с немецкими корнями - воспитание и образование соответственно - Петершуле и т.п. Музыка, языки... Дружная, теплая, гостеприимная, мудрая семья... Мне казалось, что ее никогда не коснутся никакие беды...Но еще как коснулись...
Она была как раз из тех редких женщин, которых можно и нужно носить на руках...
Не потому что шубы и брульянты и "ноги от ушей".., а потому что легкая, чистая, светлая... Но у судьбы на ее счет оказался другой план...
А теперь еще это ... умереть, не дожив до 50 лет ... Не понимаю... Отказываюсь понимать. Эх, Павлушкин...
"... Сыграйте мне, нежные скрипки.
Светает. Написан постскриптум,
И залит обрез сургучом.
Пора ! Грянет выстрел, и, вскрикнув,
Я в снег упаду на плечо.
Хочешь, эту песню не слушай.
Дверью хлопну - легче не станет.
Только не бередь мою душу.
Только не тревожь мои раны.
Снова с неба падают звезды,
Снова загадать не успею.
Жить мне вроде бы и не поздно…
Только просто так не сумею..."