Связь живых и мёртвых. Часть I. Исповедь.
Два чувства дивно близки нам,
В них обретает сердце пищу:
Любовь к родному пепелищу,
Любовь к отеческим гробам.
А. С. Пушкин
Первое стихотворение, которое я записала в тетрадь, было в 9-м классе (хотя, писать начала на несколько лет раньше). Эмоции бурлили, первые, детские почти, безответные влюблённости - тут даже не обсуждается, о чём писать. За несколько лет такой любовной лирики набралось на целый сборник.
[Spoiler (click to open)]Дальше - семья, тихая гавань, и… я перестала писать. Вообще. Просто писать стало не о чём (ну, сценарии праздников не в счёт). Я тогда не задумывалась, почему так. Проблема эта всплыла чуть позже.
Как-то коллеге скинула пару стихотворений. Он прочитал и убеждал меня не бросать это дело, но я по-прежнему не знала о чём писать. Чтобы в стихотворение вложить душу, нужно испытывать сильные эмоции, не было их, вообще ничего не было. На дворе был конец апреля, приближалось 9 Мая, и коллега мой предложил написать что-нибудь к Дню Победы.
Надо сказать, что праздник этот со школы был каким-то особым, мы никогда не пропускали митинги у Памятника неизвестному солдату.
Цветы к 9 Мая расцветали редко, зелени на деревьях тоже не было, но мы старались без букетов никогда не приходить. По соседству у меня жил ветеран Великой Отечественной войны, на нашу маленькую деревню их вообще немало было, а я всегда как-то немного завидовала тем, чьи это дедушки. Не было у меня ветеранов.
К 50-летию Победы в нашу библиотеку прислали Книгу памяти нашей области, мама принесла её домой. Было интересно смотреть её, искать знакомые фамилии, названия соседних деревень, а мама открыла страницу с именем Кулаков Михаил Павлович и сказала, что это наш прадед (папин дедушка). Родился он ещё в XIX веке, ушёл на войну добровольцем и пропал без вести в 1943-м.
В общем-то, это всё, что я узнала тогда, но мне вдруг стало, кем гордиться! Появилась ниточка, которая связала меня с этой войной, а, значит, и с Праздником Победы. Я нашла его имя и на памятных досках, установленных у Памятника.
Теперь для меня он тоже незримо присутствовал на этом празднике.
И вот когда коллега предложил мне написать что-то к Празднику, во мне вдруг всё перевернулось. Я всё вспомнила. Как заснуть-то могла так??? Почему решила, что писать только о безответной любви можно? Вокруг столько самого дорогого, вечного, почти святого для тебя, а ты каких-то страданий ждёшь мимолётных?
Я плакала. Да, прямо на работе сидела за столом, плакала и писала. И как-то чисто интуитивно писала о «земле Смоленской», хотя, понятия не имела, на каком фронте он был - вот как эта нить протянулась. Уже позже я попыталась хоть что-то разузнать подробнее, на поисковых сайтах и т.д. Выяснила, что погиб он где-то между Смоленском и Курском (точнее узнать не удалось, последнее письмо от него в августе 43-го, а в списках потерь он появился лишь в ноябре 43-го. За это время была произведена перегруппировка войск, объединение фронтов, следы терялись).
Но и это ещё не всё, как оказалось. Меня ждал ещё один сюрприз. Живу я уже давно за тысячу километров от малой Родины, связь большей частью телефонная и через соц.сети с родственниками. И вот в беседе с двоюродной сестрой (она лет на 15 младше) задала я вопрос, знает ли она о нашем прадедушке. Она меня огорошила: оказывается, что у них и письма его хранятся! Она мне их все сфотографировала и прислала фотографии.
И вот как-то так выходит, что чем дальше от нас та война, тем она для меня ближе, тем сильнее меня с ней связывает. И я уже не удивлюсь, если вдруг останки очередного поднятого поисковыми отрядами солдата окажутся его - Кулакова Михаила Павловича. Это вообще с тех пор стало моим главным желанием: найти и поклониться. Мы не только жизнью в буквальном смысле им обязаны, я обязана ему своим пробуждением в нашу бесплодную эпоху (продолжение в следующей статье). У меня появились дорогие мне, близкие люди, у меня появилась Родина и вообще мир вокруг. И я снова начала писать.
P.S. А стихотворение это… Оно не претендует на идеальность и гениальность, но давно уже живёт своей жизнью, с ним на мероприятиях к Дню Победы выступают уже праправнуки: мои племянники там на Родине, здесь в школе и библиотеке, где-то его печатают в газетах…
Очередной Парад Победы,
Взовьются флаги, грянет залп.
Я строки посвящаю деду,
Который без вести пропал.
Могилки нет, лишь только запись,
И холм не увенчал гранит.
А память о часах последних
Земля Смоленская хранит.
Как сотни юных комсомольцев,
Чей подвиг помнит наш народ,
Ушёл средь тысяч добровольцев,
В сорок второй нелёгкий год.
И канул в Лету в сорок третьем,
Геройски в честном пав бою.
Чтобы жилось жене и детям,
Он жизнь за них отдал свою.
Он не шагал победным маршем,
На Красной площади в Москве.
Но Слава вам, геройски павшим,
Во имя мира на земле!
29 апреля 2008 года