"Наш маленький сад в упадке..."
В течение пары дней сразу две сходные по тематике новости прошли на Чита.ру.
Первая. Крупнейшую в Китае лесную биржу создадут в Маньчжурии.
Вторая. Самый крупный цех по производству сборных домов строят в Маньчжурии.
Можно было бы просто порадоваться за китайцев.
Или уж честнее закончить этот пост заклинанием: "Боже, спаси забайкальские леса"!
Или можно ещё устроить опрос на тему: "А как вы думаете, доживём ли мы до тех времён, когда что-то подобное появится там, где этот лес вырубают?" "А увидят ли это наши дети или внуки?"
Но не хочется ни первого, ни второго, ни третьего.
Есть тут ещё один нюанс. Не буду его объяснять, он прекрасно понятен из вот этих комментариев, появившихся под одной из новостей. Не знаю, кто их авторы, похоже, мои ровесники. Но видно, что это люди, которым не всё равно и которым совсем не радостно.
"Когда я был маленький, в 70-х годах, мне говорили "береги лес для потомков" я и такие как я берегли лес, высаживали саженцы в лесу. И я считал , что лес - мой. Но на самом деле лес я берёг для китайцев - мне обидно."
"я тоже считал что лес мой,и увидев пожар не раздумывая шел тушить чем придется,потом этот лес спилили,даже не китайцы а наши местные и продали,теперь когда я вижу пожар я думаю,а пусть он лучше сгорит синим пламенем чем барыгам местным достанется."
Вот так-то на опилках и древесном пепле взращиваются в нашем обществе горькие сорняки.
Тут вспомнился Бродский, "Письма династии Минь". Только, кажется, теперь династию Минь нужно искать гораздо севернее.
"Скоро тринадцать лет, как соловей из клетки
вырвался и улетел. И, на ночь глядя, таблетки
богдыхан запивает кровью проштрафившегося портного,
откидывается на подушки и, включив заводного,
погружается в сон, убаюканный ровной песней.
Вот такие теперь мы празднуем в Поднебесной
невесёлые, нечётные годовщины.
Специальное зеркало, разглаживающее морщины,
каждый год дорожает. Наш маленький сад в упадке.
Небо тоже исколото шпилями, как лопатки
и затылок больного (которого только спину
мы и видим). И я иногда объясняю сыну
богдыхана природу звёзд, а он отпускает шутки.
Это письмо от твоей, возлюбленный, Дикой Утки
писано тушью на рисовой тонкой бумаге, что дала мне императрица.
Почему-то вокруг всё больше бумаги, всё меньше риса".
Первая. Крупнейшую в Китае лесную биржу создадут в Маньчжурии.
Вторая. Самый крупный цех по производству сборных домов строят в Маньчжурии.
Можно было бы просто порадоваться за китайцев.
Или уж честнее закончить этот пост заклинанием: "Боже, спаси забайкальские леса"!
Или можно ещё устроить опрос на тему: "А как вы думаете, доживём ли мы до тех времён, когда что-то подобное появится там, где этот лес вырубают?" "А увидят ли это наши дети или внуки?"
Но не хочется ни первого, ни второго, ни третьего.
Есть тут ещё один нюанс. Не буду его объяснять, он прекрасно понятен из вот этих комментариев, появившихся под одной из новостей. Не знаю, кто их авторы, похоже, мои ровесники. Но видно, что это люди, которым не всё равно и которым совсем не радостно.
"Когда я был маленький, в 70-х годах, мне говорили "береги лес для потомков" я и такие как я берегли лес, высаживали саженцы в лесу. И я считал , что лес - мой. Но на самом деле лес я берёг для китайцев - мне обидно."
"я тоже считал что лес мой,и увидев пожар не раздумывая шел тушить чем придется,потом этот лес спилили,даже не китайцы а наши местные и продали,теперь когда я вижу пожар я думаю,а пусть он лучше сгорит синим пламенем чем барыгам местным достанется."
Вот так-то на опилках и древесном пепле взращиваются в нашем обществе горькие сорняки.
Тут вспомнился Бродский, "Письма династии Минь". Только, кажется, теперь династию Минь нужно искать гораздо севернее.
"Скоро тринадцать лет, как соловей из клетки
вырвался и улетел. И, на ночь глядя, таблетки
богдыхан запивает кровью проштрафившегося портного,
откидывается на подушки и, включив заводного,
погружается в сон, убаюканный ровной песней.
Вот такие теперь мы празднуем в Поднебесной
невесёлые, нечётные годовщины.
Специальное зеркало, разглаживающее морщины,
каждый год дорожает. Наш маленький сад в упадке.
Небо тоже исколото шпилями, как лопатки
и затылок больного (которого только спину
мы и видим). И я иногда объясняю сыну
богдыхана природу звёзд, а он отпускает шутки.
Это письмо от твоей, возлюбленный, Дикой Утки
писано тушью на рисовой тонкой бумаге, что дала мне императрица.
Почему-то вокруг всё больше бумаги, всё меньше риса".