Mar 03, 2010 01:42
Меня выпили, вылили. Все из меня вынули, все из меня выпало, все из меня вытекло. Я пуста. Вокруг море, я фьорд.
Подхожу к зеркалу и мысленно пытаюсь взять себя за плечи и растрясти, разболтать. Я застыла квадратом, приняла устойчивую форму. Я спряталась в шкаф, забаррикадировалась крепостью. У меня столько времени, но совсем нет сил, я сползаю со стула на пол и засыпаю. Я еду в трамвае и, очнувшись, понимаю, что проехала далеко вперед, чем мне нужно. Я здесь и меня тут нет.
Меня все устраивает, я сама себя успокаиваю, убаюкиваю, но при этом бегу от себя, спотыкаюсь, оборачиваюсь и никого сзади не вижу. Я запуталась в этих ниточках, что протянуты ко мне от всех мне знакомых людей. Мне бы их отрезать, я чувствую, что они тянут меня назад. Я знаю, что мне нужно идти вперед.
Нужно с собой дружить. Нужно посадить себя на стул и дать себе самому имя, охарактеризовать себя, разбиться вдребезги, но полюбить себя таким, такие свои руки, такие свои волосы, такой свой голос. На чистоту с собой поговорить, ну что такое с тобой творится, ну что такое, что такое? Ну и составлять списки. Писать, что у тебя есть, а чего у тебя нет. Писать, что ты видел, а что бы хотел увидеть. Больше писать. Тогда точно будет, что вспомнить.