"А за окнами март..."
* * *
Отчего-то шумят камыши на холодном ветру.
В переулках лесных рассыпаются крики грачей...
Я стою и замёрзшие руки в отчаянье тру:
Страшно выйти из тени и вновь притвориться ничьей.
У полночного ритма своя нутряная печаль.
Я стою, замеревши, гляжу не моргая - в упор,
Но не видящим взглядом. Рублю - по привычке - сплеча
И для будущей битвы, должно быть, снимаю неслышно затвор...
Притворяюсь. Калечу (себя). А за окнами март
Распростёр своё снова большое воронье крыло.
Я куда-то иду. Но туда не придумали карт -
А ведь сколько веков с самых первых блудниц утекло...
Я смотрю ему в сердце. Но нет - не колдуньи глаза:
Взгляд ныряет - как призрак - сквозь кости и нежную плоть...
Да и сердце-то это теперь ни к чему мне, по правде сказать.
Просто март не даёт ни фантомной тоски побороть,
Ни забыть, ни принять.