Прощайте, Андрей Андреевич!
Андрей Вознесенский умер в тот день, когда исполнилось 90 лет со дня рождения Давида Самойлова. Вроде бы, два несовместимых поэта, чуть ли не два полюса. Но они оба вместе занимают особенное место в моей биографии.
Хоть убейте, не помню в каком порядке, я прошел через пламенное увлечение стихами и того, и другого. Они были для меня сиволом и олицетворением поэзии. Просто я других поэтов не знал.
С тех пор, вспоминая одного, тут же вспоминаю и другого.
Андрей Вознесенский - большой советский поэт, неизгладимо вошедший в русскую литературу. Не всё равноценно из того, что он написал (а у кого всё равноценно?), он бывал пошлым и безвкусным, но и достигал вершин гениальности, причем решался на метафоры, от смелости которых у читателя кружится голова.
Когда я смотрю на котенка, который сидит и смотрит в кухонное окно, я тут же вспоминаю
Мой кот, как радиоприемник,
Зеленым глазом ловит мир
Или
Земля болтается в авоське
Меридианов и широт
***
В человеческом организме девяности процентов воды
Так, наверное, в Паганини девяносто процентов любви
Девяносто процентов музыки, даже если она беда
Так во мне, несмотря на мусор, девяносто процентов тебя
***
Стихи не пишутся, случаются
Как чувства или же закат
Судьба - слепая соучастница
Не написал, случилось так
ОСЕНЬ В СИГУЛДЕ
Свисаю с вагонной площадки,
прощайте,
прощай мое лето,
пора мне,
на даче стучат топорами,
мой дом забивают дощатый,
прощайте,
леса мои сбросили кроны,
пусты они и грустны,
как ящик с аккордеона,
а музыку - унесли,
мы - люди,
мы тоже порожни,
уходим мы,
так уж положено,
из стен,
матерей
и из женщин,
и этот порядок извечен,
прощай, моя мама,
у окон
ты станешь прозрачно, как кокон,
наверно, умаялась за день,
присядем,
друзья и враги, бывайте,
гуд бай,
из меня сейчас
со свистом вы выбегайте,
и я ухожу из вас,
о родина, попрощаемся,
буду звезда, ветла,
не плачу, не попрошайка,
спасибо, жизнь, что была,
на стрельбищах
в 10 баллов
я пробовал выбить 100,
спасибо, что ошибался,
но трижды спасибо, что
в прозрачные мои лопатки
входило прозренье, как
в резиновую перчатку
красный мужской кулак,
"Андрей Вознесенский" - будет,
побыть бы не словом, не бульдиком,
еще на щеке твоей душной -
"Андрюшкой",
спасибо, что в рощах осенних
ты встретилась, что-то спросила
и пса волокла за ошейник,
а он упирался,
спасибо,
я ожил, спасибо за осень,
что ты мне меня объяснила,
хозяйка будила нас в восемь,
а в праздники сипло басила
пластинка блатного пошиба,
спасибо,
но вот ты уходишь, уходишь,
как поезд отходит, уходишь...
из пор моих полых уходишь,
мы врозь друг из друга уходим,
чем нам этот дом неугоден?
Ты рядом и где-то далеко,
почти что у Владивостока,
я знаю, что мы повторимся
в друзья и подругах, в травинках,
нас этот заменит и тот -
"природа боится пустот",
спасибо за сдутые кроны,
на смену придут миллионы,
за ваши законы - спасибо,
но женщина мчится по склонам,
как огненный лист за вагоном...
Спасите!
Андрей Вознесенский был одним из редких поэтов, на чьи стихи пел Высоцкий "Песню акына".
Но Вознесенский - единственный поэт, посвятивший Высоцкому стихотворение при его жизни, в 1971 году, а не посмертно, как многие другие
РЕКВИЕМ ОПТИМИСТИЧЕСКИЙ 1970-ГО ГОДА
За упокой Высоцкого Владимира
коленопреклоненная Москва,
разгладивши битловки, заводила
его потусторонние слова.
Владимир умер в 2 часа.
И бездыханно
стояли серые глаза,
как два стакана.
А над губой росли усы
пустой утехой,
резинкой врезались трусы,
разит аптекой.
Спи, шансонье Всея Руси,
отпетый...
Ушел твой ангел в небеси
обедать.
Володька,
если горлом кровь,
Володька,
когда от умных докторов
воротит,
а баба, русый журавель,
в отлете,
кричит за тридевять земель:
"Володя!"
Ты шел закатною Москвой,
как богомаз мастеровой,
чуть выпив,
шел популярней, чем Пеле,
с беспечной челкой на челе,
носил гитару на плече,
как пару нимбов.
(Один для матери - большой,
золотенький,
под ним для мальчика - меньшой...)
Володя!..
За этот голос с хрипотцой,
дрожь сводит,
отравленная хлеб-соль
мелодий,
купил в валютке шарф цветной,
да не походишь.
Отныне вечный выходной.
Спи, русской песни крепостной -
свободен.
О златоустом блатаре
рыдай, Россия!
Какое время на дворе -
таков мессия.
А в Склифосовке филиал
Евангелья.
И Воскрешающий сказал:
"Закрыть едальники!"
Твоею песенкой ревя
под маскою,
врачи произвели реа-
нимацию.
Ввернули серые твои,
как в новоселье.
Сказали: 'Топай. Чти ГАИ.
Пой веселее".
Вернулась снова жизнь в тебя.
И ты, отудобев,
нам говоришь: "Вы все - туда.
А я - оттуда!.."
Гремите, оркестры.
Козыри - крести.
Высоцкий воскресе.
Воистину воскресе!
Он был самовлюбленным и считал себя гением, и даже в трагическом Монологе Мэрилин Монро не преминул коктливо упомянуть о себе и своей славе:
как страшно вспомнить во "Франс-Обзервере"
свой снимок с мордой
самоуверенной
на обороте у мертвой Мэрлин!
но все поэты, да и прозаики, да и художники en masse - самовлюбленные и считают себя гениями.
Андрей Вознесенский имел на это право.
На сломе эпох, в конце 80-х он тихо и незаметно кончился как поэт. Последние годы не жил, а мучился. Больно было на него смотреть...
Прощайте, Андрей Андреевич, светлая Вам память и царствие небесное!!