Funeral Blues
"Похоронный блюз"
Стихотворение, которое написал замечательный английский поэт Уистен Хью Оден, а положил на музыку самый выдающийся английский композитор нашего времени Бенджамен Бриттен. Это не романс, а Cabaret Song. Здесь можете прочитать подробнее.
В скобках замечу, что оба, и Бриттен, и Оден, были нетрадиционной ориентации, но стихотворение и, соответственно, песня не об этом. Тут есть русский перевод
Katie Bray
Alexia Mankovskaya
Стихотворение. Некий Max Richter
Stop all the clocks, cut off the telephone.
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.
Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling in the sky the message He is Dead,
Put crêpe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.
He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last forever, I was wrong.
The stars are not wanted now; put out every one,
Pack up the moon and dismantle the sun.
Pour away the ocean and sweep up the wood;
For nothing now can ever come to any good.
© Copyright:
Wystan Hugh Auden
London, 1938
Легкая музыка
Мгновения классики
Стихотворение, которое написал замечательный английский поэт Уистен Хью Оден, а положил на музыку самый выдающийся английский композитор нашего времени Бенджамен Бриттен. Это не романс, а Cabaret Song. Здесь можете прочитать подробнее.
В скобках замечу, что оба, и Бриттен, и Оден, были нетрадиционной ориентации, но стихотворение и, соответственно, песня не об этом. Тут есть русский перевод
Katie Bray
Click to viewAlexia Mankovskaya
Стихотворение. Некий Max Richter
Stop all the clocks, cut off the telephone.
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.
Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling in the sky the message He is Dead,
Put crêpe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.
He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last forever, I was wrong.
The stars are not wanted now; put out every one,
Pack up the moon and dismantle the sun.
Pour away the ocean and sweep up the wood;
For nothing now can ever come to any good.
© Copyright:
Wystan Hugh Auden
London, 1938
Легкая музыка
Мгновения классики