Невольник чести
Не с этого я хотел начать вести свой блог. Но, являясь русским человеком и гражданином России, оставаться равнодушным к тому, что происходит в моей стране, точнее, к тому, что делают с моей страной, я не могу.
Впрочем, все что я хочу сказать, давно уже сказано. К словам великого русского поэта Михаила Юрьевича Лермонтова в его знаменитом стихотворении "СМЕРТЬ ПОЭТА" (1837) прибавить нечего. История повторяется. Но те, которые эту Историю пытаются творить, в упор не хотят этого замечать. Напрасно. Ибо История, как и обычно, все расставит по своим местам - тех, кто этого заслуживает, вознесет в памяти народа на высший пьедестал, а те, кто считает себя повелителем судеб, но на самом деле - лишь дорвавшаяся до власти клика жуликов и воров, будут заклеймены непреходящей ненавистью народа либо будут стерты в пыль, которая будет лежать у памятников поверженных ею героев.
Но власть просчитается, как просчитывается всегда, в том, что не касается ее дворцов, вилл, зарубежных счетов и прихватизации народного достояния. На смену повергнутым ею героям приходят другие. Потому что народу нужно то, что не измерить никакими деньгами - Свобода, Право, Любовь к своей Родине, Уверенность в завтрашнем дне. Когда зашла звезда Пушкина, взошла звезда Лермонтова. Место Поэта пустым не бывает. Особенно в этой истерзанной и измученной всякого рода самопровозглашенными "лидерами" стране.
СМЕРТЬ ПОЭТА
...Погиб поэт! - невольник чести -
Пал, оклеветанный молвой,
С свинцом в груди и жаждой мести,
Поникнув гордой головой!..
Не вынесла душа поэта
Позора мелочных обид,
Восстал он против мнений света
Один, как прежде... и убит!
Убит!.. к чему теперь рыданья,
Пустых похвал ненужный хор
И жалкий лепет оправданья?
Судьбы свершился приговор!
Не вы ль сперва так злобно гнали
Его свободный, смелый дар
И для потехи раздували
Чуть затаившийся пожар?
Что ж? веселитесь... - он мучений
Последних вынести не мог:
Угас, как светоч, дивный гений,
Увял торжественный венок.
Его убийца хладнокровно
Навел удар... спасенья нет:
Пустое сердце бьется ровно,
В руке не дрогнул пистолет.
И что за диво?... издалека,
Подобный сотням беглецов,
На ловлю счастья и чинов
Заброшен к нам по воле рока;
Смеясь, он дерзко презирал
Земли чужой язык и нравы;
Не мог щадить он нашей славы;
Не мог понять в сей миг кровавый,
На что он руку поднимал!..
И он убит - и взят могилой,
Как тот певец, неведомый, но милый,
Добыча ревности глухой,
Воспетый им с такою чудной силой,
Сраженный, как и он, безжалостной рукой.
...И прежний сняв венок - они венец терновый,
Увитый лаврами, надели на него:
Но иглы тайные сурово
Язвили славное чело;
Отравлены его последние мгновенья
Коварным шепотом насмешливых невежд,
И умер он - с напрасной жаждой мщенья,
С досадой тайною обманутых надежд.
Замолкли звуки чудных песен,
Не раздаваться им опять:
Приют певца угрюм и тесен,
И на устах его печать.
* * *
А вы, надменные потомки
Известной подлостью прославленных отцов,
Пятою рабскою поправшие обломки
Игрою счастия обиженных родов!
Вы, жадною толпой стоящие у трона,
Свободы, Гения и Славы палачи!
Таитесь вы под сению закона,
Пред вами суд и правда - все молчи!
Но есть и божий суд, наперсники разврата!
Есть грозный суд: он ждет;
Он не доступен звону злата,
И мысли, и дела он знает наперед.
Тогда напрасно вы прибегнете к злословью:
Оно вам не поможет вновь,
И вы не смоете всей вашей черной кровью
Поэта праведную кровь!
(1837 - 2013)
Впрочем, все что я хочу сказать, давно уже сказано. К словам великого русского поэта Михаила Юрьевича Лермонтова в его знаменитом стихотворении "СМЕРТЬ ПОЭТА" (1837) прибавить нечего. История повторяется. Но те, которые эту Историю пытаются творить, в упор не хотят этого замечать. Напрасно. Ибо История, как и обычно, все расставит по своим местам - тех, кто этого заслуживает, вознесет в памяти народа на высший пьедестал, а те, кто считает себя повелителем судеб, но на самом деле - лишь дорвавшаяся до власти клика жуликов и воров, будут заклеймены непреходящей ненавистью народа либо будут стерты в пыль, которая будет лежать у памятников поверженных ею героев.
Но власть просчитается, как просчитывается всегда, в том, что не касается ее дворцов, вилл, зарубежных счетов и прихватизации народного достояния. На смену повергнутым ею героям приходят другие. Потому что народу нужно то, что не измерить никакими деньгами - Свобода, Право, Любовь к своей Родине, Уверенность в завтрашнем дне. Когда зашла звезда Пушкина, взошла звезда Лермонтова. Место Поэта пустым не бывает. Особенно в этой истерзанной и измученной всякого рода самопровозглашенными "лидерами" стране.
СМЕРТЬ ПОЭТА
...Погиб поэт! - невольник чести -
Пал, оклеветанный молвой,
С свинцом в груди и жаждой мести,
Поникнув гордой головой!..
Не вынесла душа поэта
Позора мелочных обид,
Восстал он против мнений света
Один, как прежде... и убит!
Убит!.. к чему теперь рыданья,
Пустых похвал ненужный хор
И жалкий лепет оправданья?
Судьбы свершился приговор!
Не вы ль сперва так злобно гнали
Его свободный, смелый дар
И для потехи раздували
Чуть затаившийся пожар?
Что ж? веселитесь... - он мучений
Последних вынести не мог:
Угас, как светоч, дивный гений,
Увял торжественный венок.
Его убийца хладнокровно
Навел удар... спасенья нет:
Пустое сердце бьется ровно,
В руке не дрогнул пистолет.
И что за диво?... издалека,
Подобный сотням беглецов,
На ловлю счастья и чинов
Заброшен к нам по воле рока;
Смеясь, он дерзко презирал
Земли чужой язык и нравы;
Не мог щадить он нашей славы;
Не мог понять в сей миг кровавый,
На что он руку поднимал!..
И он убит - и взят могилой,
Как тот певец, неведомый, но милый,
Добыча ревности глухой,
Воспетый им с такою чудной силой,
Сраженный, как и он, безжалостной рукой.
...И прежний сняв венок - они венец терновый,
Увитый лаврами, надели на него:
Но иглы тайные сурово
Язвили славное чело;
Отравлены его последние мгновенья
Коварным шепотом насмешливых невежд,
И умер он - с напрасной жаждой мщенья,
С досадой тайною обманутых надежд.
Замолкли звуки чудных песен,
Не раздаваться им опять:
Приют певца угрюм и тесен,
И на устах его печать.
* * *
А вы, надменные потомки
Известной подлостью прославленных отцов,
Пятою рабскою поправшие обломки
Игрою счастия обиженных родов!
Вы, жадною толпой стоящие у трона,
Свободы, Гения и Славы палачи!
Таитесь вы под сению закона,
Пред вами суд и правда - все молчи!
Но есть и божий суд, наперсники разврата!
Есть грозный суд: он ждет;
Он не доступен звону злата,
И мысли, и дела он знает наперед.
Тогда напрасно вы прибегнете к злословью:
Оно вам не поможет вновь,
И вы не смоете всей вашей черной кровью
Поэта праведную кровь!
(1837 - 2013)
