из жизни. перевернувшее.
на пероне стояла, ждала поезд.
стою, курю, о теплом пледе мечтаю, на мокрые ноги злюсь...
впереди шагах в семи, чуть слева у пожилого мужчины газета падает.. ан нет! не очень-то газета! - просто большие клочки! и потому не очень-то и падают - обреченно скользят по воле ветра!
а он стоит... даже не заметил...
осень... дождичек навязчивый шмякается... ноги мокрые... надо же куда-то тлеющую злость девать! - вот в моторику и спихнула... рванулась я за этими клочками - на всех портрет в рамке - собрала, подхожу к нему чуть сбока, протягиваю молча - вот, дескать, упало у вас...
стоит, не шелохнулся...
я подвинулась, чтобы он меня увидел, руку протягиваю... и замерла... эдакая картина фантастическая...
невысокий дедушка... коренастый такой... борода широкая (Толстому "далеко", но похоже), красивая-прекрасивая!
и глазищи на пол-лица
прозрачные
неотсюдошные
смотрит будто все измерения и времена перед ним в реверансе разложились
и плачет
я видно вдрогнула/вздохнула (не знаю, не помню), а только он вдруг "вернулся", посмотрел на меня и через паузу спросил:
- а вы знаете поэта Козлова?
я как в трансе была... слова будто не услышала, а прочитала пока они вязко ко мне плыли... головой только мотнула, как теленок - нет, дескать, не знаю.
посмотрел он на меня внимательно. клочки из рук моих взял. на мгновенье куда-то за горизонт слетал, морщинки ласково на лбу собрал и тихо так ( а показалось выкрикнул):
- говно поэт. какой человек был!!!
стою, курю, о теплом пледе мечтаю, на мокрые ноги злюсь...
впереди шагах в семи, чуть слева у пожилого мужчины газета падает.. ан нет! не очень-то газета! - просто большие клочки! и потому не очень-то и падают - обреченно скользят по воле ветра!
а он стоит... даже не заметил...
осень... дождичек навязчивый шмякается... ноги мокрые... надо же куда-то тлеющую злость девать! - вот в моторику и спихнула... рванулась я за этими клочками - на всех портрет в рамке - собрала, подхожу к нему чуть сбока, протягиваю молча - вот, дескать, упало у вас...
стоит, не шелохнулся...
я подвинулась, чтобы он меня увидел, руку протягиваю... и замерла... эдакая картина фантастическая...
невысокий дедушка... коренастый такой... борода широкая (Толстому "далеко", но похоже), красивая-прекрасивая!
и глазищи на пол-лица
прозрачные
неотсюдошные
смотрит будто все измерения и времена перед ним в реверансе разложились
и плачет
я видно вдрогнула/вздохнула (не знаю, не помню), а только он вдруг "вернулся", посмотрел на меня и через паузу спросил:
- а вы знаете поэта Козлова?
я как в трансе была... слова будто не услышала, а прочитала пока они вязко ко мне плыли... головой только мотнула, как теленок - нет, дескать, не знаю.
посмотрел он на меня внимательно. клочки из рук моих взял. на мгновенье куда-то за горизонт слетал, морщинки ласково на лбу собрал и тихо так ( а показалось выкрикнул):
- говно поэт. какой человек был!!!