О литературном наследии...
Чо-то я задумался, кем мне теперь представляться - беллетристом или литератором?
В русской литературе уже были «Записки юного врача» и «Записки врача». Это - не менее талантливо (вот занудства однозначно меньше, чем у Вересаева) написанные «Записки поюзанного врача», сумевшего пережить стадии карьеры «Ничего не знаю, ничего не умею» и «Все знаю, все умею» и дожившего-таки до стадии «Что-то знаю, что-то умею и что?».
Период профессионального бархатного сезона. Когда с трудом понимаешь, где кончается маска (вдалеке слышится чарующий баритон Г. К. Отса «Всегда быть в маске - судьба-а мо-о-оя…») и начинается лицо. Когда уже и сам не понимаешь, где кончается честно отработанная профессиональная невозмутимость и начинается честно заработанное отсутствие эмоций. Когда человек с диастолическим давлением выше шестидесяти миллиметров ртутного столба и отсутствующей трахеостомой особо больным и не считается… Вроде все. Первая порция сочувственных слез выжата?
Как писала одна из моих первых читательниц (ну а что - то, что кем-то написано, когда-нибудь кем-нибудь все равно будет прочитано) «Вы обязаны писать стихи, о вечном, о том, что безнадеги нет и об умении отстреливаться, да!». Стихи почему-то получаются преисполненные обсценной лексикой, рассуждения о вечном работника предпоследней перед конечной остановки выглядят пафосно, безнадега - дело глупое, ибо всегда может быть хуже, а вот отстреливаться надо. До последнего патрона. Хотя носимый запас несколько поизрасходован. В этой жизни все просто. Есть окоп, есть задача. Вот и выполняй. Как получится.
С уважением. Автор.
P.S. Слова «кстати» и многоточий там действительно много. Сам знаю.
Да, чуть не забыл - однако сбылись предсказания нескольких камрадов, френдов и примкнувших к ним просто читателей вот оно. Спустя какое-то время появится еще пара магазинов, в т.ч. и с бумажной версией произведения, которое, собственно, не произведение, а диагноз. Себе. И не только себе...
А с подписыванием автора - говно вопрос. Уже знаю как подписать (в хорошем смысле этого слова, с ударением на "а"). Рукой...
В русской литературе уже были «Записки юного врача» и «Записки врача». Это - не менее талантливо (вот занудства однозначно меньше, чем у Вересаева) написанные «Записки поюзанного врача», сумевшего пережить стадии карьеры «Ничего не знаю, ничего не умею» и «Все знаю, все умею» и дожившего-таки до стадии «Что-то знаю, что-то умею и что?».
Период профессионального бархатного сезона. Когда с трудом понимаешь, где кончается маска (вдалеке слышится чарующий баритон Г. К. Отса «Всегда быть в маске - судьба-а мо-о-оя…») и начинается лицо. Когда уже и сам не понимаешь, где кончается честно отработанная профессиональная невозмутимость и начинается честно заработанное отсутствие эмоций. Когда человек с диастолическим давлением выше шестидесяти миллиметров ртутного столба и отсутствующей трахеостомой особо больным и не считается… Вроде все. Первая порция сочувственных слез выжата?
Как писала одна из моих первых читательниц (ну а что - то, что кем-то написано, когда-нибудь кем-нибудь все равно будет прочитано) «Вы обязаны писать стихи, о вечном, о том, что безнадеги нет и об умении отстреливаться, да!». Стихи почему-то получаются преисполненные обсценной лексикой, рассуждения о вечном работника предпоследней перед конечной остановки выглядят пафосно, безнадега - дело глупое, ибо всегда может быть хуже, а вот отстреливаться надо. До последнего патрона. Хотя носимый запас несколько поизрасходован. В этой жизни все просто. Есть окоп, есть задача. Вот и выполняй. Как получится.
С уважением. Автор.
P.S. Слова «кстати» и многоточий там действительно много. Сам знаю.
Да, чуть не забыл - однако сбылись предсказания нескольких камрадов, френдов и примкнувших к ним просто читателей вот оно. Спустя какое-то время появится еще пара магазинов, в т.ч. и с бумажной версией произведения, которое, собственно, не произведение, а диагноз. Себе. И не только себе...
А с подписыванием автора - говно вопрос. Уже знаю как подписать (в хорошем смысле этого слова, с ударением на "а"). Рукой...