Первое пересечение Белoрусской границы
Украинский паспорт мне нужен для поездок в Россию. Ну и для коллекции, разумеется. С этим самым паспортом я с 2003 по 2007 год успел раз 10 побывать в России, в основном в Питере. Сперва как турист, потом несколько конференций. На одной из этих конференций я встретил девушку, в которую влюбился, и мы пробыли вмете 4 года. А поскольку она еще доучивалась в Питере, то мне там еще не раз доводилось бывать. Родом она из Белоруссии. Потому в какой-то момент встал вопрос о том чтобы навестить ее родителей в Гродно.
Она добиралась своим ходом, я - своим. Город, хоть и в 20 км от польской границе, но вдалеке от важных транпортных узлов или путей. На линии Варшава-Минск гринцу пересекают в Бресте. Короче, город на отшибе, и добираться туда было непросто. Сперва я долетел до Варшавы. Потом - доехал на поезде до Белостока. Из Белостока - на автобусе в приграничный польский городок. Всю дорогу чувствовалась что декорации мрачнеют. Под конец поднялся сильный ветер, настолько сильный, что об окно автобуса ударило летящую цаплю (все отделались легким испугом). Нагнеталась драма.
До границы я уже пешком дошел, благо ее было видно издалека по веренице машин. Пошел к голове очереди, и начал тупо спрашивать, кто меня может взять и перевезти через границу. Потому что пешком ее нельзя проходить. Где-то в 10й легковушке меня водитель согласился перевезти. Был молодой парень, "челнок" (как и большинство других в той очереди). Когда я попробовал свой рюкзак кинуть на заднее сиденье, он мне сразу указал держать свои вещи все время на коленях. Мол, мало ли что у меня там, а ему потом отвечать как водителю. Ну и ладно.
За пару часов успело стемнеть. Прошла гроза. Мы медленно прошли польских пограничников и таможенников, и подъехали к будке паспортного контроля. Там сидел парень. Молодой, но грозный. Высоченный, да еще и в фуражке, он с трудом помещался в ту будку. Из подлобья на меня смотрели лютые голубые глаза. На меня, на паспорт. Опять на меня. Опять на паспорт. Перелистывал страничку. Опять на меня. Опять на паспорт.... Я в уме вспоминал Питерский аеропорт. Там обычно сидела симпатичная девушка, которая открывала паспорт, сразу замечала там фото с ужасной бородой. Потом она либо отпускала преветливое замечание типа: "Вам без бороды лучше", либо просто желала приятного времяпровождения...
А пограничник тем временем начал задавать вопросы. Как меня зовут. Где и когда родился. Где и когда получил паспорт. Нет, он не задавал вопросы пулеметной очередью. Он их методично чередовал с глубокомысленным разглядыванием меня и паспорта, совмещенным с перелистыванием страниц. Кульминацией всей этой процедуры оказался вопрос: "Это Ваш паспорт?". "Конечно да", ответил я. На что последовало (уже без пауз): "Тогда почему Вы в нем не расписались??".
Я выпал в осадок. Действительно, получив паспорт я в нем не расписался. За все 4 года и десяток пересечений российской границы никто на это не обратил внимания. Но белорусская граница - самая пограничная в мире, и врага-шпиона-нелегала не пропустит! Я поблагодарил пограничника за замечание, удостоверил свою личность подписанным немецким паспортом, расписался при нем. Через 10 минут я уже был на белорусской стороне, где меня ждали.
Она добиралась своим ходом, я - своим. Город, хоть и в 20 км от польской границе, но вдалеке от важных транпортных узлов или путей. На линии Варшава-Минск гринцу пересекают в Бресте. Короче, город на отшибе, и добираться туда было непросто. Сперва я долетел до Варшавы. Потом - доехал на поезде до Белостока. Из Белостока - на автобусе в приграничный польский городок. Всю дорогу чувствовалась что декорации мрачнеют. Под конец поднялся сильный ветер, настолько сильный, что об окно автобуса ударило летящую цаплю (все отделались легким испугом). Нагнеталась драма.
До границы я уже пешком дошел, благо ее было видно издалека по веренице машин. Пошел к голове очереди, и начал тупо спрашивать, кто меня может взять и перевезти через границу. Потому что пешком ее нельзя проходить. Где-то в 10й легковушке меня водитель согласился перевезти. Был молодой парень, "челнок" (как и большинство других в той очереди). Когда я попробовал свой рюкзак кинуть на заднее сиденье, он мне сразу указал держать свои вещи все время на коленях. Мол, мало ли что у меня там, а ему потом отвечать как водителю. Ну и ладно.
За пару часов успело стемнеть. Прошла гроза. Мы медленно прошли польских пограничников и таможенников, и подъехали к будке паспортного контроля. Там сидел парень. Молодой, но грозный. Высоченный, да еще и в фуражке, он с трудом помещался в ту будку. Из подлобья на меня смотрели лютые голубые глаза. На меня, на паспорт. Опять на меня. Опять на паспорт. Перелистывал страничку. Опять на меня. Опять на паспорт.... Я в уме вспоминал Питерский аеропорт. Там обычно сидела симпатичная девушка, которая открывала паспорт, сразу замечала там фото с ужасной бородой. Потом она либо отпускала преветливое замечание типа: "Вам без бороды лучше", либо просто желала приятного времяпровождения...
А пограничник тем временем начал задавать вопросы. Как меня зовут. Где и когда родился. Где и когда получил паспорт. Нет, он не задавал вопросы пулеметной очередью. Он их методично чередовал с глубокомысленным разглядыванием меня и паспорта, совмещенным с перелистыванием страниц. Кульминацией всей этой процедуры оказался вопрос: "Это Ваш паспорт?". "Конечно да", ответил я. На что последовало (уже без пауз): "Тогда почему Вы в нем не расписались??".
Я выпал в осадок. Действительно, получив паспорт я в нем не расписался. За все 4 года и десяток пересечений российской границы никто на это не обратил внимания. Но белорусская граница - самая пограничная в мире, и врага-шпиона-нелегала не пропустит! Я поблагодарил пограничника за замечание, удостоверил свою личность подписанным немецким паспортом, расписался при нем. Через 10 минут я уже был на белорусской стороне, где меня ждали.