А пока я молчу, за меня говорит кто-то очень
другой.
У него такой черный язык, и он болен, наверно, цингой.
Он роняет слова так случайно, и упав, те
от боли гудят.
Да, я знаю, что сам этот он в этом не виноват.
У него слова - это черная галька на мокром древнем песке,
что ни слово - то вечная правда, тоска
по себе.
Я молчу.
У меня нет сил
(
Read more... )
Comments 5
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Leave a comment