Конкурсный текст: Начало осени
Автор: wind_melody
Ей не хотелось уходить одной, но он настаивал, что ему нужно остаться и работать, снисходительно гладя её по волосам.
Она обещала вернуться прежде, чем наступит осень, и умчалась с весенним ветром.
Он ответил: «Я буду тебя ждать» и долго смотрел вслед.
Она сидела с удочкой на берегу, собирала черешню и землянику, рвала одуванчики. Бормотала и напевала под нос, иногда записывала на песке что-то удачное.
Он сидел в своём кабинете, перед ним мерцали экраны и шелестели бумаги. Иногда он думал, что лучше было отправиться с ней, и поглядывал на календарь. Иногда с экранов смотрело её лицо, и он мечтал, как вновь обнимет её, ещё пахнущую травой и ветром.
Она насвистывала птичьи песни и плавала в речке. Покупала мороженое чужим детям. Рассказывала сказки всем, кто хотел их слушать. По ночам пересчитывала звёзды и развешивала их на нитках. Лёжа в траве, шептала его имя и улыбалась, вспоминая его глаза. Она знала, что возвращение будет радостным, что он встретит её на пороге и бросит все дела в этот день.
Он устало потирал виски и смотрел на горы проблем, о которых не хотел говорить. Иногда, выйдя покурить, он смотрел на небо и думал, что оно понравилось бы ей, но её не было рядом.
«Здесь чудесно, я встретила уже шестнадцать восходов, но мне так не хватает тебя», - писала она. «Приезжай. Порой мне кажется, что всё бессмысленно, даже грозы не всегда помогают. Мне кажется, у меня не хватает сил. Вдруг это лето не выйдет?»
«Я занят, у меня много дел и нет времени. Бросай эти глупости, возвращайся», - отвечал он. «Тебе нужно заняться чем-то разумным. И не простудись, пожалуйста, я беспокоюсь». Она переживала за свои фантазии, а он работал дни напролёт, чтоб дать ей что-то настоящее потом.
«Как ты не понимаешь», - говорила она, грызя недоспелые яблоки. «Это у нас лето приходит само. А здесь его нужно создать. Я не могу просто бросить всё и вернуться сейчас. Мы же договорились».
«Как хочешь», отвечал он. Её фотографии стали злить его. Она была такой фантазёркой. Такой чудесной фантазёркой, что он почти был готов ей верить. Но ведь она не вернётся до осени. Ведь она не вернётся.
Она раскрашивала закаты, бережно и неторопливо, чтобы каждый был особенным и ярким. Смотрела в небо сквозь колосья. Жгла костры и пела придуманные в начале лета песни. Она мечтала, что осень будет сухой и яркой, что они успеют погулять вместе, прежде чем наступит пора пледов и горячего чая.
Он через одну отвечал на её записки. За окном было тепло и зелено, но календарь говорил, что она уже не выполнит обещания.
Она варила и дарила яблочное варенье, ставила на стол букеты из ярких георгинов и гладиолусов, любовалась облаками флоксов.
Он перевернул листок календаря. Нужно было собрать и вынести её вещи, чтоб ей проще было забрать их, если понадобятся. Это было печально, но он больше не хотел любить её, он очень устал, и это же невозможно, если у девушки одни бредни и вздор в голове.
Она вернулась ярким солнечным днём и споткнулась о коробки у входа. На оклик никто не ответил, и она пошла в кабинет, где он всё так же сидел за столом.
«Я вернулась», сказала она.
«Нет», он покачал головой, «Осень уже пришла. Ты смотрела на календарь? Осень пришла десять дней назад. А ты обещала вернуться раньше».
«Ты не рад меня видеть?», спросила она. Он смотрел мимо неё и хмурился о своём. «Я думала о тебе всё это лето. Знаешь, что я хотела тебе сказать?»
«Поздно уже, всё это неважно. Осень на дворе, а тебе были важнее твои мысли, чем я».
«Мне было одиноко одной. Я же просила тебя приехать. Ты бы отдохнул и не был сейчас такой хмурый»
«Я просил тебя вернуться, но ты отказалась. О чём теперь говорить? Время ушло, осень на календаре».
«Осень?», она засмеялась. «Глупости, посмотри в окно! Солнце светит, теплынь, и листья все на деревьях. У тебя на столе летние яблоки. Ты просто не знаешь, что значит осень. Но я подарю её тебе, она будет счастливой».
«Нет», отрезал он. «Никаких подарков. Уходи, я собрал твои вещи. Всего доброго».
И он отвернулся и больше не говорил с ней. А она стояла молча и смотрела на его затылок и спину. Не прикоснуться к тому, кто стряхнул твою руку.
Он не окликнул её, не вышел из комнаты. Ему было жаль, что так вышло. Но он больше не мог.
Она ушла. И когда его часы отсчитали три тысячи сорок секунд, с деревьев упали первые листья.