Парашютист
Парашютист желает падать в небо,
Лиловых сновидений насмотревшись.
Ползя на четвереньках между кресел,
Он молнию расстёгивает смело
У брюха самолётного. И вот,
В открывшуюся щель вниз головою
Бросается, как гиря с высоты.
Он в затяжном прыжке. Земля огромна.
Стремительно, подобно метеору,
Он мчится в золотом вечернем небе,
Подмигивает толстым альбатросам,
Насвистывает, изредка плюёт
На твердь земную, ту, что где-то снизу…
Момент раскрытья он почует враз.
Пока же парашют в анабиозе.
Летит он пятый час. Ну сколько можно?
Вдали маячит силуэт орла.
«Ага! Ну хоть какое развлеченье!»
Рогатку достаёт парашютист
И тщательно прицелясь, с трёх попыток
Успешно попадает птичке в глаз
Орёл, хрипя мотором, вниз несётся,
Оставив за собою дымный шлейф.
Ей-богу, чисто биатлон, хоть в небе!
Идёт гроза. Гремит «Полёт валькирий».
Паденье продолжается неспешно.
Не слишком ли затянуто оно?
По счастью, на пути его таверна.
Парашютист решительным движеньем
Пикирует на низкое крыльцо,
Снимает надоевший акваланг
(С собою взятый в качестве балласта),
Дверь распахнув, заходит в общий зал.
Заказывает самый лучший столик,
И мчится первым делом в туалет
(Поскольку пять часов в холодном небе).
Парашютизм, скажу я вам - не шутки!
Ну, вот теперь пора перекусить…
Парашютист, в чаду чревоугодья
Заказывает устриц, шашлыки,
Жульен с грибами, триста грамм текилы,
Лазанью, хачапури и сациви,
Кальмаров в кляре, сок, салат «Весенний»,
Мороженое, яблочный пирог,
И колыхая челюстью, ритмично
В себя пихает это всё, трамбуя.
Конечно, надо заплатить по счёту…
Но мы же помним - наш парашютист,
Согласно показаньям бортжурнала,
Официально числится в полёте,
Точнее, в очень затяжном прыжке.
И вот, швырнув в окно пустой бутылкой,
Выпрыгивает храбро вслед за ней,
Пока трактирщик хлопает ушами.
Ещё часов пять-шесть. Полёт нормальный.
Парашютист отчаянно скучает.
По ходу дела видит он ларёк,
Торгующий в развес различным хламом.
Он шарит по прилавку жадным взором,
Берёт колоду карт за три рубля
И, поуютней в воздухе устроясь,
Раскладывает бабушкин пасьянс.
Какое-никакое, а занятье…
Высотомер в кармане пиджака
Утробным рёвом объявил тревогу
Ну, хватит! Надвигается земля.
Разложены сигнальные костры,
И шёлковому куполу пора бы
Раскрыться, как душистой орхидее.
Пришла пора цветенья парашюта,
Пусть развернётся он в вечернем небе,
Решительный лишь нужно сделать жест!
Парашютист читает мануал,
И, с полчаса пошарив по карманам,
Растерянно бормочет: «Где кольцо?»
Есть обручальное, кольцо от крышки люка,
Старинный перстень, сушка, бублик с маком,
А также с кремом заварным кольцо,
Есть уплотнительное, есть Кольцо Всевластья,
Но вот кольца от парашюта нет.
И, кстати, парашюта нету тоже…
Опять забыл! Вот грёбаный склероз!
«Ну сколько можно?» восклицает он.
Прыжок уже наверное, двухсотый
И каждый раз такая вот фигня.
Склероз и старость - вот клевреты смерти,
Сподвижники, подручные и слуги,
И неизменно ходят вместе с ней.
Парашютист отчётливо, в деталях,
Ближайшее мгновенье представляет
И видит в нём себя большой лепёшкой…
Ну, дескать, всё! Пожалте отскребать!
Он падает спиной в душистый стог
(Слегка задев торчащие в нём вилы).
Ощупывает рёбра, поясницу,
Штаны (не перепачкал ли с испугу?).
Да вроде всё в порядке. Что, живой?
Парашютист с усильем вспоминает
Какой рукою следует креститься,
Так и не вспомнив, шепчет: «Пронесло…»
И с облегчением вздохнув, клянётся
Отныне бросить парашютный спорт.
И посвятить себя метеоризму.
Лиловых сновидений насмотревшись.
Ползя на четвереньках между кресел,
Он молнию расстёгивает смело
У брюха самолётного. И вот,
В открывшуюся щель вниз головою
Бросается, как гиря с высоты.
Он в затяжном прыжке. Земля огромна.
Стремительно, подобно метеору,
Он мчится в золотом вечернем небе,
Подмигивает толстым альбатросам,
Насвистывает, изредка плюёт
На твердь земную, ту, что где-то снизу…
Момент раскрытья он почует враз.
Пока же парашют в анабиозе.
Летит он пятый час. Ну сколько можно?
Вдали маячит силуэт орла.
«Ага! Ну хоть какое развлеченье!»
Рогатку достаёт парашютист
И тщательно прицелясь, с трёх попыток
Успешно попадает птичке в глаз
Орёл, хрипя мотором, вниз несётся,
Оставив за собою дымный шлейф.
Ей-богу, чисто биатлон, хоть в небе!
Идёт гроза. Гремит «Полёт валькирий».
Паденье продолжается неспешно.
Не слишком ли затянуто оно?
По счастью, на пути его таверна.
Парашютист решительным движеньем
Пикирует на низкое крыльцо,
Снимает надоевший акваланг
(С собою взятый в качестве балласта),
Дверь распахнув, заходит в общий зал.
Заказывает самый лучший столик,
И мчится первым делом в туалет
(Поскольку пять часов в холодном небе).
Парашютизм, скажу я вам - не шутки!
Ну, вот теперь пора перекусить…
Парашютист, в чаду чревоугодья
Заказывает устриц, шашлыки,
Жульен с грибами, триста грамм текилы,
Лазанью, хачапури и сациви,
Кальмаров в кляре, сок, салат «Весенний»,
Мороженое, яблочный пирог,
И колыхая челюстью, ритмично
В себя пихает это всё, трамбуя.
Конечно, надо заплатить по счёту…
Но мы же помним - наш парашютист,
Согласно показаньям бортжурнала,
Официально числится в полёте,
Точнее, в очень затяжном прыжке.
И вот, швырнув в окно пустой бутылкой,
Выпрыгивает храбро вслед за ней,
Пока трактирщик хлопает ушами.
Ещё часов пять-шесть. Полёт нормальный.
Парашютист отчаянно скучает.
По ходу дела видит он ларёк,
Торгующий в развес различным хламом.
Он шарит по прилавку жадным взором,
Берёт колоду карт за три рубля
И, поуютней в воздухе устроясь,
Раскладывает бабушкин пасьянс.
Какое-никакое, а занятье…
Высотомер в кармане пиджака
Утробным рёвом объявил тревогу
Ну, хватит! Надвигается земля.
Разложены сигнальные костры,
И шёлковому куполу пора бы
Раскрыться, как душистой орхидее.
Пришла пора цветенья парашюта,
Пусть развернётся он в вечернем небе,
Решительный лишь нужно сделать жест!
Парашютист читает мануал,
И, с полчаса пошарив по карманам,
Растерянно бормочет: «Где кольцо?»
Есть обручальное, кольцо от крышки люка,
Старинный перстень, сушка, бублик с маком,
А также с кремом заварным кольцо,
Есть уплотнительное, есть Кольцо Всевластья,
Но вот кольца от парашюта нет.
И, кстати, парашюта нету тоже…
Опять забыл! Вот грёбаный склероз!
«Ну сколько можно?» восклицает он.
Прыжок уже наверное, двухсотый
И каждый раз такая вот фигня.
Склероз и старость - вот клевреты смерти,
Сподвижники, подручные и слуги,
И неизменно ходят вместе с ней.
Парашютист отчётливо, в деталях,
Ближайшее мгновенье представляет
И видит в нём себя большой лепёшкой…
Ну, дескать, всё! Пожалте отскребать!
Он падает спиной в душистый стог
(Слегка задев торчащие в нём вилы).
Ощупывает рёбра, поясницу,
Штаны (не перепачкал ли с испугу?).
Да вроде всё в порядке. Что, живой?
Парашютист с усильем вспоминает
Какой рукою следует креститься,
Так и не вспомнив, шепчет: «Пронесло…»
И с облегчением вздохнув, клянётся
Отныне бросить парашютный спорт.
И посвятить себя метеоризму.