Ангел на полставки
У изголовья сердце уловит вкрадчивый шаг.
Я слышу ропот ангельской крови в своих ушах.
Лицом в ладони - в Славе Господней так горячо -
Я слышу трепет маховых перьев за своим плечом.
Знаете, меня всегда завораживал вид креста с Исусом над кроватями. Ты просыпаешься, а не тебя смотрит Его сын. Он страдает, но смотрит на тебя с добротой и любовью. Может ли он быть один распят на кресте? Мог ли он погибать в одиночестве или рядом летали ангелы и теперь у каждого изголовья есть свой ангел, который приходит, чтобы принять твою исповедь или успокоить душу, согреть ее или разжечь в ней огонь во время молитвы, когда лицо спрятано ладонями от яростного сияния Его силы. А ангел шумит крыльями за твоим плечом и не понять, ангел ли это или твои крылья наконец-то распустились и зовут сорваться в полет.
Горькие капли свежих царапин, крови в плену.
Ангел закатный, бронзоволатный идет на войну.
Гони, Возница, звездам не спится который век,
Твой пассажир - он, зеленокрылый, почти человек.
Ты выходишь из дома ведь кровь, та самая кровь, в которой ты чувствуешь ангельскую силу, силу посланника, силу вестника Его воли, зовет тебя идти вперед. Срываться на войну каждый вечер, одевая бронзовые латы, краснеющие в свете заходящего солнца. Свет уходит, но он горит в тебе. И возница твоей колесницы везет тебя, не соблюдая правила небесного движения, чтобы ты, почти человек, но все же что-то большее с зелеными крыльями таланта, пришел туда, где не спят звезды, где который век нужны ангелы на полставки. Люди с крыльями.
Я на полставки, я кандидат небесных наук.
Жми до заправки, уже натянут радуги лук.
Стреляй по стеклам, по битым перьям - глотая смех,
До хрипа в легких клокочет вера и рвется вверх.
Да, ты человек, но иногда тебе приходится быть ангелом. Ведь ты не можешь иначе. Ты познаешь небесную науку и на полставки, всего на полставки, пока жив, носишь вести с небес на зземлю. Время поджимает, ты подгоняешь возницу, а потом... потом вера переполняет тебя. Весть, которую ты несешь выплескивается из тебя с силой, разбивающей стекла, она клокочет в тебе и заставляет с остервенением рваться вверх на крыльях, теряющих перья от излишне сильного взмаха.
Вообще песня о творческих людях. О том, что ты живешь с какой-то вестью в голове, с каким-то знанием, которое приходит не от куда. Которое бьется в тебе и не дает ни спать ни есть, пока ты не выплеснешь его. И эта участь проводника чужой силы, чужих эмоций, иногда целых миров и историй, делает тебя сверхчеловеком. Ангелом ли, или кем-то иным, но ты чувствуешь что в тебе бурлит, рвется ввысь или уносит вдаль. И сдержать всё это в себе - просто нет сил. Потому что этой вестью, знанием, поделился с тобой кто-то несоизмеримо мощнее, мудрее и старше. И то, что он нашептал тебе, надо донести людям. Хоть как-то. Песней. Стихом. Книгой. Картиной.
Я слышу ропот ангельской крови в своих ушах.
Лицом в ладони - в Славе Господней так горячо -
Я слышу трепет маховых перьев за своим плечом.
Знаете, меня всегда завораживал вид креста с Исусом над кроватями. Ты просыпаешься, а не тебя смотрит Его сын. Он страдает, но смотрит на тебя с добротой и любовью. Может ли он быть один распят на кресте? Мог ли он погибать в одиночестве или рядом летали ангелы и теперь у каждого изголовья есть свой ангел, который приходит, чтобы принять твою исповедь или успокоить душу, согреть ее или разжечь в ней огонь во время молитвы, когда лицо спрятано ладонями от яростного сияния Его силы. А ангел шумит крыльями за твоим плечом и не понять, ангел ли это или твои крылья наконец-то распустились и зовут сорваться в полет.
Горькие капли свежих царапин, крови в плену.
Ангел закатный, бронзоволатный идет на войну.
Гони, Возница, звездам не спится который век,
Твой пассажир - он, зеленокрылый, почти человек.
Ты выходишь из дома ведь кровь, та самая кровь, в которой ты чувствуешь ангельскую силу, силу посланника, силу вестника Его воли, зовет тебя идти вперед. Срываться на войну каждый вечер, одевая бронзовые латы, краснеющие в свете заходящего солнца. Свет уходит, но он горит в тебе. И возница твоей колесницы везет тебя, не соблюдая правила небесного движения, чтобы ты, почти человек, но все же что-то большее с зелеными крыльями таланта, пришел туда, где не спят звезды, где который век нужны ангелы на полставки. Люди с крыльями.
Я на полставки, я кандидат небесных наук.
Жми до заправки, уже натянут радуги лук.
Стреляй по стеклам, по битым перьям - глотая смех,
До хрипа в легких клокочет вера и рвется вверх.
Да, ты человек, но иногда тебе приходится быть ангелом. Ведь ты не можешь иначе. Ты познаешь небесную науку и на полставки, всего на полставки, пока жив, носишь вести с небес на зземлю. Время поджимает, ты подгоняешь возницу, а потом... потом вера переполняет тебя. Весть, которую ты несешь выплескивается из тебя с силой, разбивающей стекла, она клокочет в тебе и заставляет с остервенением рваться вверх на крыльях, теряющих перья от излишне сильного взмаха.
Вообще песня о творческих людях. О том, что ты живешь с какой-то вестью в голове, с каким-то знанием, которое приходит не от куда. Которое бьется в тебе и не дает ни спать ни есть, пока ты не выплеснешь его. И эта участь проводника чужой силы, чужих эмоций, иногда целых миров и историй, делает тебя сверхчеловеком. Ангелом ли, или кем-то иным, но ты чувствуешь что в тебе бурлит, рвется ввысь или уносит вдаль. И сдержать всё это в себе - просто нет сил. Потому что этой вестью, знанием, поделился с тобой кто-то несоизмеримо мощнее, мудрее и старше. И то, что он нашептал тебе, надо донести людям. Хоть как-то. Песней. Стихом. Книгой. Картиной.