|Искусство жить| Умение со-чувствовать...
- Вы плачете, мой принц? - Нет, я царю
В пространстве вечно-праздничном, минуя
Ловушки лиц, и алгебру ночную
Учу, назло врагам и сентябрю:
Делю постель, блаженство умножаю,
Усердно сочетаю, возвожу
В иную степень все, что ни скажу...
Я в числах утешенье нахожу -
И этим ничего не выражаю.
Нет, я не возражаю против сна -
Должно быть, сон и впрямь полезен телу.
Но что сказать? Вот если бы весна...
- Вы плачете? - Нет... выпейте вина -
Оно красно, как кровь... Но ближе к делу:
Охотники на лис владеют лишь
Уменьем убивать. Да шкурок рыжих
Две-три... Их носят модницы в парижах -
И те сейчас предпочитают мышь:
Мышиный цвет, извольте видеть, сер, -
А в моде все английское, как Бронте
И Тауэр... - Вы плачете! - Не троньте...
Я размышляю... я философ, сэр.
Увиливать, умело ускользать
От боли... Уворачиваться, литься
Сквозь пальцы, построенья и таблицы
И диссертаций пыльные листы...
И никогда вовеки не связать
Той глупой, нереальной чистоты,
Которая уродовала лица...
Вы слушаете, друг мой? У меня
Нет больше боли. Я ее истратил.
Я - скорлупа. Я - запись в магистрате:
Четыре цифры года, цифра дня,
И месяц... и три имени при этом:
Одно - мое, воспетое поэтом,
Два - тех, кто произвел на свет меня,
Совокупившись... скорлупа в квадрате.
Одно лишь вечно: рыжая головка
Офелии моей плывет в реке -
Мелькнувший в половодье лисий хвостик...
Витийствовать всяк мастер на погосте,
Покуда черепок - чужой - в руке.
А после это выглядит неловко.
Я говорю, одно лишь вечно здесь:
Уловки сумасшедшего над бездной!..
Я занял вас беседой бесполезной -
Но вам угодно было в душу лезть...
Мой противоестественный союз
С потусторонним миром вам известен.
Но - знаете? - я умереть боюсь,
Поскольку глупо верен остаюсь
Своей несостоявшейся невесте:
Она - в раю, и мы не будем вместе...
- Вы плачете, мой принц? - Нет. Я смеюсь.
Ольга Родионова
Подкиньте мне кто-нибудь уже сборник Родионовой. Каждая вещь - как откровение.
Начиная с того самого банального-затасканного "Выпрями спину..." шесть лет назад - тогда, когда я только впечаталась в эту бескрайнюю паутину своими маленькими лапками, а потом, потом... Гертруда. Королева. Лотта. И те самые бесстыжие глаза. Что характерно, милая леди, вы снова сидите в луже. И снова по кругу - раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три. Подкиньте мне еще немножко, и я захлебнусь, и забуду обо всем.
В пространстве вечно-праздничном, минуя
Ловушки лиц, и алгебру ночную
Учу, назло врагам и сентябрю:
Делю постель, блаженство умножаю,
Усердно сочетаю, возвожу
В иную степень все, что ни скажу...
Я в числах утешенье нахожу -
И этим ничего не выражаю.
Нет, я не возражаю против сна -
Должно быть, сон и впрямь полезен телу.
Но что сказать? Вот если бы весна...
- Вы плачете? - Нет... выпейте вина -
Оно красно, как кровь... Но ближе к делу:
Охотники на лис владеют лишь
Уменьем убивать. Да шкурок рыжих
Две-три... Их носят модницы в парижах -
И те сейчас предпочитают мышь:
Мышиный цвет, извольте видеть, сер, -
А в моде все английское, как Бронте
И Тауэр... - Вы плачете! - Не троньте...
Я размышляю... я философ, сэр.
Увиливать, умело ускользать
От боли... Уворачиваться, литься
Сквозь пальцы, построенья и таблицы
И диссертаций пыльные листы...
И никогда вовеки не связать
Той глупой, нереальной чистоты,
Которая уродовала лица...
Вы слушаете, друг мой? У меня
Нет больше боли. Я ее истратил.
Я - скорлупа. Я - запись в магистрате:
Четыре цифры года, цифра дня,
И месяц... и три имени при этом:
Одно - мое, воспетое поэтом,
Два - тех, кто произвел на свет меня,
Совокупившись... скорлупа в квадрате.
Одно лишь вечно: рыжая головка
Офелии моей плывет в реке -
Мелькнувший в половодье лисий хвостик...
Витийствовать всяк мастер на погосте,
Покуда черепок - чужой - в руке.
А после это выглядит неловко.
Я говорю, одно лишь вечно здесь:
Уловки сумасшедшего над бездной!..
Я занял вас беседой бесполезной -
Но вам угодно было в душу лезть...
Мой противоестественный союз
С потусторонним миром вам известен.
Но - знаете? - я умереть боюсь,
Поскольку глупо верен остаюсь
Своей несостоявшейся невесте:
Она - в раю, и мы не будем вместе...
- Вы плачете, мой принц? - Нет. Я смеюсь.
Ольга Родионова
Подкиньте мне кто-нибудь уже сборник Родионовой. Каждая вещь - как откровение.
Начиная с того самого банального-затасканного "Выпрями спину..." шесть лет назад - тогда, когда я только впечаталась в эту бескрайнюю паутину своими маленькими лапками, а потом, потом... Гертруда. Королева. Лотта. И те самые бесстыжие глаза. Что характерно, милая леди, вы снова сидите в луже. И снова по кругу - раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три. Подкиньте мне еще немножко, и я захлебнусь, и забуду обо всем.