Tu ets bonica или чем заняться...
Было желание написать "одинокой женщине в Барселоне", но что-то слишком двусмысленно для замужней дамы, и все-таки.
Зимой барселонские мужчины будто сбрасывают с себя летнее, удушающее фантазию обилие женского тела, и начинают смотреть в глаза. Девочкам, женщинам, бабушкам.
Tu ets bonica - за чашкой утреннего кофе. Tu ets bonica - пересеклись на переходе серые глаза и шоколадные. Tu ets bonica - совсем молоденький художник на Рамбла. Tu ets bonica - пожилой пузатенький продавец соков. А у меня хорошее произношение, оказывается. Это и подводит. Сначала так бодренько спрашиваешь, чего надо, а потом хлопаешь ресницами и рассказываешь, что не говоришь по-испански. Не верят, обижаются. Но не надолго. Потому что... tu ets bonica. А потом начинают учить. Смешные.
В ресторане на Rambla del Mar чудесная певица по вечерам поет Чикититу и что-то нежное на испанском. Без чашки кофе не уйти. Пытающийся глумиться над просьбой подогреть вино официант плавно идет в жопу, и навсегда забывает, что в России морозы и медведи. В семь уже темно. Слегка покачивается балеарский паром, умаявшиеся за день чайки вторят ему в ритме волн, очередной самолет заходит на посадку в Эль Прате. Кого-то домой, кого-то в ощущение дома, ощущение того, что она найдет место каждому и ключик к каждому. Одного возьмет тяжестью готических изгибов, другого - легкостью покачивающихся мачт и красного вина, третьего суетой утренних кафешек, четвертого - гитарным концертом в соборе в пятничный вечер.
Не прошло и года, как матушка заявила, что больше ни ногой в эту вашу Испанию. "Я на 2 мая в Торревьеху! Скучаю." Определенно, наше семейство нужно либо не пускать, либо прививать. Иначе все. Засасывает. Бывает так. Или твоя страна или нет. Вот отправьте меня во Францию, я ж сбегу. Куда? Есть сомнения? Главное недалеко.
Una copa de vino rojo. Просто фраза или рецепт радости. Не надо ничего выбирать, пытаться разобраться в марках, сортах и годах. Это как в Германии. В любой забегаловке заказываешь пиво и знаешь, что не обманут.
Интересно, а барселонцы совсем не носят носков или знают секретное место, где их искать. Я честно обошла все магазины Barri Gotic и Eixample, прогулялась по Gran Via и Paceing de Gracia. Нету! И если женщины еще могут найти чулки в Calcedoni, то мужчинам просто не на что надеяться. А так хотелось шерстяные носочки. Европа экономит газ. Явно и не смущаясь. Случайные попутчицы что-то бурно обсуждают в автобусе. Улавливаю знакомые слова - frio, gaz, Russia. Странная смесь стыда и гордости. Гордости больше. Хоть какое-то утешение после преследовавшего в Германии "Мы же их победили! Ну как же так?"
Продолжение следует...
Зимой барселонские мужчины будто сбрасывают с себя летнее, удушающее фантазию обилие женского тела, и начинают смотреть в глаза. Девочкам, женщинам, бабушкам.
Tu ets bonica - за чашкой утреннего кофе. Tu ets bonica - пересеклись на переходе серые глаза и шоколадные. Tu ets bonica - совсем молоденький художник на Рамбла. Tu ets bonica - пожилой пузатенький продавец соков. А у меня хорошее произношение, оказывается. Это и подводит. Сначала так бодренько спрашиваешь, чего надо, а потом хлопаешь ресницами и рассказываешь, что не говоришь по-испански. Не верят, обижаются. Но не надолго. Потому что... tu ets bonica. А потом начинают учить. Смешные.
В ресторане на Rambla del Mar чудесная певица по вечерам поет Чикититу и что-то нежное на испанском. Без чашки кофе не уйти. Пытающийся глумиться над просьбой подогреть вино официант плавно идет в жопу, и навсегда забывает, что в России морозы и медведи. В семь уже темно. Слегка покачивается балеарский паром, умаявшиеся за день чайки вторят ему в ритме волн, очередной самолет заходит на посадку в Эль Прате. Кого-то домой, кого-то в ощущение дома, ощущение того, что она найдет место каждому и ключик к каждому. Одного возьмет тяжестью готических изгибов, другого - легкостью покачивающихся мачт и красного вина, третьего суетой утренних кафешек, четвертого - гитарным концертом в соборе в пятничный вечер.
Не прошло и года, как матушка заявила, что больше ни ногой в эту вашу Испанию. "Я на 2 мая в Торревьеху! Скучаю." Определенно, наше семейство нужно либо не пускать, либо прививать. Иначе все. Засасывает. Бывает так. Или твоя страна или нет. Вот отправьте меня во Францию, я ж сбегу. Куда? Есть сомнения? Главное недалеко.
Una copa de vino rojo. Просто фраза или рецепт радости. Не надо ничего выбирать, пытаться разобраться в марках, сортах и годах. Это как в Германии. В любой забегаловке заказываешь пиво и знаешь, что не обманут.
Интересно, а барселонцы совсем не носят носков или знают секретное место, где их искать. Я честно обошла все магазины Barri Gotic и Eixample, прогулялась по Gran Via и Paceing de Gracia. Нету! И если женщины еще могут найти чулки в Calcedoni, то мужчинам просто не на что надеяться. А так хотелось шерстяные носочки. Европа экономит газ. Явно и не смущаясь. Случайные попутчицы что-то бурно обсуждают в автобусе. Улавливаю знакомые слова - frio, gaz, Russia. Странная смесь стыда и гордости. Гордости больше. Хоть какое-то утешение после преследовавшего в Германии "Мы же их победили! Ну как же так?"
Продолжение следует...