Просто, ничего и хорошо...
Удивительно какие нежные иногда выдаются вечера.
Nighthawks. Edward Hopper. 1942
Мне кажется в такие моменты, что я персонаж фильма или как миниммум комикса, без других участников. Как на картине Хоппера я оторван от рельности и я один. Жизнь есть и она идет где-то рядом, бросая случайные лучи фар через окна или пытаясь достать меня каплями линующими стекло мелким пунктиром, но не здесь. Потому что тут пусто. Пусто, но тепло и уютно. Внезапно пусто.
Как я ждал этого вечера, именно этого, вечера вторника, вечера на который у меня было запланировано "ничего". Ничего особенного, ничего вообще. Ничего такого, что стоило бы планировать. План заключался в отсутствии плана. Просто оказаться на Соколе, вечером и... и все. И пусть дальше оно пошло как пошло бы.
И "ничего" случилось. Реальность пыталась прорваться, опутать меня беспроводной связью телефонов и чатов, но в результате обманула сама себя и кажется устало заснула где-то там на другом конце линии. Мобильник внезапно замолчал и только смущенно подмигивал разноцветными диодами. Остался только я, начинающийся дождь и последние оттенки синего вечера заливающие окна кафе.
В моем шумном мире, приятно бывает помолчать. Помолчать вдвоем, по телефону или просто самому, помолчать мысленно. Насладится тем что и так хорошо. Просто хорошо. И в этой пустоте и тишине мне становится очень комфортно.
Просто, ничего и хорошо - вот три слова которыми можно полноценно описать такой вечер.
Не слышу ни звуков в заведении, ни голоса официанта, не вижу за окном ползущего светящегося питона Ленинградского шоссе, хоть и наблюдаю за ним с неподдельным интересом ребенка, я не слышу как звенит моя чашка с чаем, которую верчу на блюдце, отправляя ее вертется и танцевать в брызгах, в своей легкой задумчивости. Не знаю сколько составил счет и не слышу как брякнул колокольчик на двери когда ухожу. Все это есть, я знаю, просто сейчас на это нет ни внимания, ни желания.
Не принимаю решений и ноги сами несут меня. Под мелкой моросью, мимо огней и домов, к Полежаевской где я когда-то жил, по паркам где гулял совсем ребенком. Дождь покрыл все хромом и смешал краски в политре луж, свет течет по улицам и дробится цветными брызгами под колесами машин. Я обращаю на это внимание и от этого мне еще теплее и комфортнее. Темная аллея по которой лежит мой путь словно укрывает меня от этой разноцветной суеты своим плащем, крупные капли иногда падают с листьев и звонко щелкают по плечам моей куртки, словно ненавязчиво проверяя пульс...
Я включаюсь уже сидя в автобусе по дороге домой - ваш билетик, рычит дизельный двигатель и сидящие в салоне ежатся словно от страха... Через минуту по ходу маршрута будет мой любимый вид, рука потянулась к телефону - интересно, что там происходит? Но машина въезжает на мост и на секунду открывшаяся картина возвращает меня в мою комфортную аппатию - не включая дисплей, отключаю мобильник...
Сегодня я привезу домой простое хорошее ничего.
[Еще?]
Что еще посмотреть
Что почитать
Вопросы и т.п.
Nighthawks. Edward Hopper. 1942
Мне кажется в такие моменты, что я персонаж фильма или как миниммум комикса, без других участников. Как на картине Хоппера я оторван от рельности и я один. Жизнь есть и она идет где-то рядом, бросая случайные лучи фар через окна или пытаясь достать меня каплями линующими стекло мелким пунктиром, но не здесь. Потому что тут пусто. Пусто, но тепло и уютно. Внезапно пусто.
Как я ждал этого вечера, именно этого, вечера вторника, вечера на который у меня было запланировано "ничего". Ничего особенного, ничего вообще. Ничего такого, что стоило бы планировать. План заключался в отсутствии плана. Просто оказаться на Соколе, вечером и... и все. И пусть дальше оно пошло как пошло бы.
И "ничего" случилось. Реальность пыталась прорваться, опутать меня беспроводной связью телефонов и чатов, но в результате обманула сама себя и кажется устало заснула где-то там на другом конце линии. Мобильник внезапно замолчал и только смущенно подмигивал разноцветными диодами. Остался только я, начинающийся дождь и последние оттенки синего вечера заливающие окна кафе.
В моем шумном мире, приятно бывает помолчать. Помолчать вдвоем, по телефону или просто самому, помолчать мысленно. Насладится тем что и так хорошо. Просто хорошо. И в этой пустоте и тишине мне становится очень комфортно.
Просто, ничего и хорошо - вот три слова которыми можно полноценно описать такой вечер.
Не слышу ни звуков в заведении, ни голоса официанта, не вижу за окном ползущего светящегося питона Ленинградского шоссе, хоть и наблюдаю за ним с неподдельным интересом ребенка, я не слышу как звенит моя чашка с чаем, которую верчу на блюдце, отправляя ее вертется и танцевать в брызгах, в своей легкой задумчивости. Не знаю сколько составил счет и не слышу как брякнул колокольчик на двери когда ухожу. Все это есть, я знаю, просто сейчас на это нет ни внимания, ни желания.
Не принимаю решений и ноги сами несут меня. Под мелкой моросью, мимо огней и домов, к Полежаевской где я когда-то жил, по паркам где гулял совсем ребенком. Дождь покрыл все хромом и смешал краски в политре луж, свет течет по улицам и дробится цветными брызгами под колесами машин. Я обращаю на это внимание и от этого мне еще теплее и комфортнее. Темная аллея по которой лежит мой путь словно укрывает меня от этой разноцветной суеты своим плащем, крупные капли иногда падают с листьев и звонко щелкают по плечам моей куртки, словно ненавязчиво проверяя пульс...
Я включаюсь уже сидя в автобусе по дороге домой - ваш билетик, рычит дизельный двигатель и сидящие в салоне ежатся словно от страха... Через минуту по ходу маршрута будет мой любимый вид, рука потянулась к телефону - интересно, что там происходит? Но машина въезжает на мост и на секунду открывшаяся картина возвращает меня в мою комфортную аппатию - не включая дисплей, отключаю мобильник...
Сегодня я привезу домой простое хорошее ничего.
[Еще?]
Что еще посмотреть
Что почитать
- Тихо шифером шурша.
- "Красиво! Только есть ли искусство тут?"
- * * *
- Шевели ложноножками!
- Наблюдая за искусством. (Часть I)
Вопросы и т.п.