Она сидит в баре на берегу, пьет какао, щурится в его сторону; у нее волоски на теле и ресницы выгорели и золотятся, а еще соль - на руках, веках и даже мочках ушей; такое яростное солнце, что только береги плечи; на ней белый сарафан, узкие шлепанцы и предательская, предательская усмешка. Я, конечно, чертов коллекционер, думает она, чертов
(
Read more... )
Comments 56
где-то в середине понимаю, что это все-таки проза
но до конца не уверен ;)
Reply
Reply
Reply
я слишком стар, чтобы кокетничать
а прозы без ритма вообще нет
Reply
Такая платоновская идея Набокова - но у женщины.
Reply
Reply
Reply
Reply
Leave a comment